Dans le vieux Québec il y a la rue des Tourangelles : pauvres filles mises en religion pour stratégies de dot, et celles-ci en plus convoyées de l’autre côté de l’Atlantique sans retour... Ce soir pour renouer avec le vieux Tours on s’en vient aux Ursulines qui les avaient expédiées, gigantesques bâtiments clos et évidemment déserts. Je reparlerai de cette balade parce que des porcs fonctionnaires ont laissé massacrer la maison du Curé de Tours. Mais un peu plus loin, dans la vieille rue déserte, sous la fenêtre ouverte de cette pièce nue aux deux tableaux, le cliptch claptch tranquille de quelqu’un qui rédige à l’ordinateur (d’ailleurs, un auteur connu et respecté habite cette maison, lui ou pas lui – même si pensée amicale pour lui – pas grave). Alors oui, savoir un instant qu’on est revenu au vieux pays, configuration particulière de la géographie, du temps et des âges, de la rue et la ville, qui n’auraient pu être transplantées là-bas, où on a envoyé les Ursulines.