Tout se mêle, et autour d’où tout se mêle la ville se retire : le ciment ici, si dur, et si nombreux ceux qui y errent. Il n’y a pas ici de révolte : les vaincus affichent à peau les traces de l’échec. Les autres : on marche. On contourne dans le vent les angles gris où la ville identique à elle-même recommence. Quel poing déchirerait l’espace, qui en ferait voix, vous rendrait à vous-même ?