Je ne m’attendais pas à le trouver là, l’écrivain voyageur. Pas un causeur. Et même là, venu entendre les Russes, je le suis alors qu’il déambule en grand osseux maigre, avec la main comme ça tenue dans le dos, j’ai fait plusieurs photos, derrière lui (c’est pas de la crainte, on a parlé tout un moment avant, sur mon site il y a une photo de lui mangeant des cerises, je ne sais plus où mais je m’en souviens, et je l’ai fait jouer en vrai dans un de mes livres). Pour moi ça sonne toujours comme une sorte de rêve impossible, l’isolement pour écrire : peut-être que tout simplement je n’en ai pas si besoin... Ça lui correspond, c’est tout. Ville port, et être là. Il est parti, comme il est venu, c’était pour saluer.