Le plus bizarre dans ces jours à la fois chargés pour tout le détail, mais littéralement désoeuvrés pour le fond, c’est la marche dans un territoire sans boussole. Tout mouvant, tout fuyant. L’impression qu’il faudrait s’accroupir dans le noir, et attendre là, le temps qu’au dehors ça se remette. On guette les signes favorables, ils sont trop parcimonieux. Des amitiés éprouvées, tout auprès, on mesure le bien. Dans les croisements qui soudain rassurent, ces tournesols, dans ce moment brûlé qui les achève. En avais déjà fréquentés, sous ce même ciel, comme des Don Quichotte en attente. On revient pour quelques heures un peu lesté, pas rassuré.