#40 jours #09 | Trois sur un carré.

Elle lisait des partitions comme on lit un roman, là, debout, dans le métro. Étrange compagnes de voyages, des notes. Personne ne semblait s’étonner, peut être parce que personne ne regarde. Yeux éteints des voyageurs du métropolitain. Pourtant les siens brillaient par leur vivacité, en parcourant les notes elle chantait en silence. Ne pas déranger. Sa culture lui avait toujours appris cette discrétion. Comme ces pieds que l’on range jusqu’à la torture dans ces souliers trop petits. Elle avait hérités de ceux de sa grand-mère ; bien sûr non pas pour les mettre, juste pour savoir. Ces témoins d’un supplice d’ailleurs. La musique l’avait sauvée, elle. Sa symphonie intérieure. Les cahotements du métro devenaient des chœurs sourds et lointains, ce ronron quotidien sur lequel, chaque jour, en se rendant aux répétitions, elle faisait vibrer sa petite harmonie, modestement,  contre le brouhaha de la ville en pleurs.

Il lisait aussi. Journal l’Équipe. Avait-il conscience que, ce faisant, il s’inscrivait dans une sorte d’ordinaire masculin sans originalité ? Ou bien était-ce une lecture exceptionnelle ? Non, il devait avoir acheté tous les numéros, avoir hâte de quitter son costume pour s’affaler, en short, bière à la main, se grattant les couilles de temps à autres, devant le PSG- il avait envie, là, mais ça ne se fait pas dans le métro, surtout quand on est assis dans un carré, en face de deux femmes. Un homme cliché, parce qu’il en faut, pour se rassurer.

Oui, à côté de la femme  à partition, une vieille dame à chien. Un sac à chien. Pour prendre le métro sans contravention. En même temps elle n’avait pas le choix, sa sœur habitait trop loin pour qu’elles – parce que c’était une chienne- s’y rendent à pieds. Neuf stations de métro. Chaque mercredi soir. Avec les années le poil avait blanchi, les cheveux aussi. Il ne leur restait plus beaucoup de temps à vivre, le chat leur survivrait sûrement.