transversales #02 | des morceaux, des mots

Un homme s’installe dans la baignoire de sa salle de bain. Il ne peut plus en sortir. On lui parle à travers la porte. Il ne se passe pas grand chose et c’est tant mieux. C’est drôle.

C’est le journal d’une femme qui ne parle pas d’elle. Elle ne raconte que l’extérieur. Le dehors la traverse, devient elle. Elle est poreuse à la vie des autres. Elle est assise dans le métro, elle regarde les gens, les affiches, elle note tout. Elle pleure dans le bus.

Elle se réveille un matin avec le cadavre de son mari à ses côtés dans le lit. Elle ne se souvient pas très bien de la nuit antérieure. Elle rassemble ses affaires et part. Elle erre, se cache, il y a une culpabilité qui la poursuit dans son voyage. Fascination de la descente aux enfers.

Un couple navigue paisiblement sur une rivière. Le bateau est arrêté par un obstacle. En débloquant ce qui le retenait, on remonte le cadavre d’une vieille femme, le cou accroché à une pierre. Le contraste entre l’atmosphère bucolique du début et le sordide me donne mon premier frisson littéraire.

un homme vole par inadvertance une cannette de bière dans un supermarché, c’était un geste banal, il avait simplement tendu la main, ouvert son blouson et caché cette cannette, c’était sans conséquence à priori, il n’avait pas de volonté de nuire, juste envie de cette cannette, il n’avait pas pensé que cela puisse prendre une mauvaise tournure, il pensait juste q

Un reporter soudainement immobilisé dans son appartement observe ses voisins. La danseuse avec son lot de prétendants, le jeune couple aux volets clos, la vieille fille solitaire. En face, un couple plus âgé attire son attention. L’épouse part brusquement en voyage chez ses parents, du moins c’est ce que veut faire croire son mari. Mais le reporter est persuadé qu’il l’a assassinée. Il lui faut découvrir où est le cadavre. Sa fiancée fait son possible pour l’aider dans sa quête.

Un amour interdit, une femme et le fils de son mari. Elle change de couleur à sa vue. C’est tout son corps qui s’enchaîne à cette passion. C’est toute sa vie qui est mise en péril. Et la sienne. Qu’adviendra-t-il de lui si tu t’autorise un geste ?

Adolescente, tu t’ennuies à mourir. Quand tu t’installes en ville, tu souffres de la solitude. Tu rencontres F. tu te maries, vous achetez un pavillon en banlieue. Tu as des enfants, tu travailles, tu prends un amant, mais il part. Tu déprimes, tes parents meurent, tu fais une thérapie, tu fais du yoga, tu prends ta retraite. F. meurt, tes enfants viennent encore te voir, tu confonds tout, tu ne les reconnais plus. Tu meurs.

A propos de Irène Garmendia

Lectrice par amour des mots et des histoires. Voyageuse immobile, perdue entre plusieurs langues, a récemment découvert le jeu d'écrire.