#techniques #02 | Sur zone

ou Les images célibataires
— première série

Les constellations ont chu — mais ce n’est que la nuit qui tombe tôt. Alors les zones s’allument. Une constellation s’est étalée là. Ou ramassée. Le ciel est tout par terre. Au-dessus : un œuf. C’est le brouillard. On ne sait pas comment on est arrivé là. Plus d’où. Et pourquoi une constellation ? C’est que les lampadaires de la zone entre eux n’ont rien à voir. Il n’y a rien à voir entre un lampadaire et un autre. Ou en passant de l’un à l’autre. Ou personne pour le voir. On appelle zone ce qui s’allume alentour. C’est le brouillard, les sons ne sont plus de ce monde. Ou bien le monde est parti, laissant ces sons — des dernières autos qui passent — derrière lui. Car du temps a passé depuis la nuit tombée. Les enseignes, elles, se sont éteintes. Soyons terre-à-terre — un peu. Demandons-nous comment. Rassemblons, résumons-nous. Il faut qu’un automobiliste vous ait déposé.e dans ce nœud routier — là ce sera très bien, il y a du passage — pour l’entendre. Il faut attendre un bus qui ne viendra plus, plus rien ne rentre, dans un œuf. Rien n’a jamais retrouvé son œuf. Et rien — l’œuf du brouillard gobant les bruits du monde — ne semble vouloir le fendre. Ou briser. Le silence.

Les constellations ont chu — mais ce n’est que la nuit qui tombe tôt. Alors les zones s’allument. Une constellation s’est étalée là. Ou ramassée. Le ciel est tout par terre. Au-dessus : un œuf. C’est le brouillard. On ne sait pas comment on est arrivé là. Plus d’où. Et pourquoi une constellation ? C’est que les lampadaires de la zone entre eux — étoiles entre elles — n’ont rien à voir. Il n’y a rien à voir entre un lampadaire et un autre. Ou en passant de l’un à l’autre. Ou personne pour le voir. On appelle zone ce qui s’allume alentour. C’est le brouillard, les sons ne sont plus de ce monde. Ou bien le monde est parti, laissant ces sons — des dernières autos qui passent emportant le temps — derrière lui. Car du temps a passé, les enseignes sont éteintes. Et les autos qui passaient ne passent plus. Le temps qui, jusque là, passait ne passe plus. Soyons terre-à-terre — un peu. Demandons-nous comment. Rassemblons, résumons-nous. Il faut qu’un automobiliste vous ait déposé.e dans ce nœud routier — là ce sera très bien, il y a du passage — ou être tombé.e de camion ? — pour l’entendre. Ou attendre un bus, qui ne viendra plus — il semble que tout bus ait disparu de la surface de la Terre. La surface de la Terre s’est considérablement réduite il faut le dire. Il faut le croire. Il faut le voir : le transport en commun n’est plus de ce monde. 

Les images célibataires — deuxième série

(…)

image en attente

journal ou chantier des images célibataires —

des paysages fantastiques, des visions — paysages féeriques (P. Verlaine)

Pas une introduction ; pas un décor ; pas une entrée en matière. Une image où tout est dit. Paysage où tout se contient, le début et la fin. Une image étant à elle-même sa propre fin. Prête à voler dans le temps, image hors du temps, isolée du temps telle un vaisseau, close sur elle-même — exploratrice cependant. Capable de voyage. Dans le temps vaisseau temporel comme il est des vaisseaux spatiaux. Avec mission d’exploration, image sonde, de s’enfoncer dans les profondeurs. Une Enterprise. Une image-vaisseau.

La mission Juice a décollé en direction de Jupiter —
« La mission européenne est partie ce vendredi 14 avril pour explorer les trois lunes glacées de la plus grande planète du système solaire – Europe, Callisto et Ganymède – qui renferment un océan souterrain parfois actif, voire susceptible d’abriter des formes de vie. Son arrivée sur place est prévue à l’été 2031. »

De la tentation de l’image définitive (ou auto-définissante ou autosuffisante) — et de l’absence (de la profusion) de chemin(s) pour y parvenir.
De l’insularité d’une image.

Un paysage inutilitaire. Une image dont on ne saura que faire. Une information inexploitable. Un dossier qui ne s’ouvre pas. Une boîte noire. Un monolithe. Un tout. Un bijou. Un diamant. Un charbon ardent. Le décor d’aucun récit. Dans lequel (plus) rien n’entre (rien ne s’insère, sincère, ne trouve à s’insérer.) Où rien ne se plante. Stérile. Vain (aboli bibelot). (Terrain vain, terre vaine ou gaste, gâtine. No man’s land). Insaisissable. N’offrant aucune prise. Autonome. Forteresse. Machine célibataire. Autarcique. (Art pour l’art.) Un paysage (une image) célibataire.

Image de croisière

Images allées trop loin pour être rattrapées. Un peu trop avancées. Un peu trop travaillées pour être exploitables. Trop conclusives pour demeurer ouvertes. Trop définitives pour être poursuivies. Ces images ne sont plus disponibles. Trop barrées.

Sondes — 
Trop profondes pour être remontées, allées trop profond pour être repêchées (abyssales ?) mais qui renvoient ou qui  transmettent à leur lanceur (?) ou émetteur premier (?) des images de leur voyage, de leur exploration, de leur aller-simple, aller sans retour — d’autres images (comme des répliques ?) sont leurs seuls retours : images qui sont elles-mêmes des dispositifs optiques, images elles-mêmes dispensatrices, génératrices de visions ; images pour voir, images qui font voir : images accoucheuses (capteuses) d’images.

Imagerie d’exploration (des corps) : d’investigation

Images à emporter

Tentatives d’épuisement d’une image. Mission impossible : l’image est de génération spontanée. Elle est être de génération. C’est, ici en action, son être spécial (G. Agamben). Résurgences d’une image.

mais aussi le suspens (l’accroche ?) d’une image

Une arrivée sur zone… J’en ai tenté des tas… Jamais de nuit (si, une fois et venant des terres : arables). La zone comme poste avancé dans la nuit… J’avais écrit : faire advenir des phrases sur la zone. Je ne comprends toujours pas.

Pour faire un livre, il faut le fréquenter, il faut l’habiter. Comme la zone. Pour écrire la zone, il faut la fréquenter (comme on dit quelqu’un ?). Il ne suffit pas de la traverser : il faut la traverser. Il faut y faire son entrée. Il faut (comme la foudre ?) y trouver un point d’entrée et un de sortie : une trajectoire. Et non seulement y tourner (âme en peine on dit), mais y venir (ou c’est l’inverse ?). Je viens là dire ce que je ne regarde pas (qui me regarde). Jamais. Ce qu’en plein jour ou avec la nuit, à la nuit tombante ou tombée, jamais au jour qui se lève (tiens tiens) mais avec les jours qui se couchent j’ignore, traverse sans regard, sans une pensée. La zone est l’angle mort (un parmi tous les angles morts) de ma vie. Je la traverse sans qu’elle me traverse l’esprit. Ni ne m’occupe — pour qu’elle m’occupe, l’occuper ? Penser une traversée de la zone (du désert on dit). 
Pour écrire la zone il faut zoner.

Comment on (en) arrive là ? L’évidence : c’est en image qu’on vient.
Atterrir en phrases sur zone, je ne comprends pas ? Il m’échappait que les phrases sont des images comme les autres… Elles sont des images comme tout le monde.

(…) en sorte que ce sont mes images qui, envoyées spéciales, voyagent pour moi — non pas images rapportées de voyages, mais images en partances, en missions, envoyées se faire voir… — en vacances ? mais une image ne cesse d’être active : il n’y a pas d’image au repos, sa vacance même la travaille, elle est sa disponibilité, et sa disponibilité son activité

le parc d’hiver d’Anachronisme (C. Tarkos) est une telle image : image émissaire. Elle ne plante pas un décor : c’est une image (avec toutes les autres) envoyée voir (ou se faire voir ou qui va à la chasse — chasseuse-cueilleuse)

images dans lesquelles se mouvoir ; images porteuses (murs, mères) ; images-véhicules ; -capsules ; -nacelles ; -navettes

et peut-être est-ce — enfin — que je touche à la clé du voyage imaginaire — et commence à la faire jouer un peu — mais dans quelle serrure ?