Des monts chargés de châtaigniers. Une vallée, on voit la mer au loin, confondue dans la brume. Des murs gris de lèpre. Des persiennes fatiguées, leurs bois décolorés, des toits de lauze. Le ciel est intense, pas un nuage. Le soleil haut, et à cette heure de silence on peut entendre les fontaines. À l’arrière de la cuisine une courette comme un havre. Entre les pierres sèches la touffeur étale. La bordure du toit dessine une ombre maigre sur le sol cimenté. En colonnes dociles les fourmis ouvrent des voies. Souffle retenu elle les observe. Quelques aventurières s’approchent de ses sandales. Elle se baisse, les chasse du bout des doigts. Les fourmis s’obstinent. Lui vient une colère froide. Elle soulève à peine la pointe du pied, cinq fois le cuir frotte le ciment, écrase les petites audacieuses, une à une.
Joli le contraste entre la douceur du début et le sombre de la chute !