De ses dix-sept ans, il ne se souvient plus de rien
De ses dix-sept ans il ne se souvient plus de rien sauf de cette nuée d’or qu’il aperçut la veille de novembre. Le train l’emmenait en Flandre. Derrière la vitre s’étiraient de longues plaines anthracite, soudain, une ramée l’éblouit. Des peupliers travestis telles des filles de Klimt rutilaient de tous leurs gemmes. Le ciel s’assombrit, une folle rafale les effeuilla, Continuer la lectureDe ses dix-sept ans, il ne se souvient plus de rien