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Sans violon à son épaule mais comme sorti d’une procession de Chagall, il était un vieil homme venu d’ailleurs, un étranger dans ce paysage. Tous les vendredis s’il ne pleuvait pas, il descendait à pieds le matin jusqu’a la mer recueillir un peu d’eau. L’après midi, toujours avant seize heures, il venait faire trois fois le tour de la tour Continuer la lecture#LVME #06 | brumes en tête→