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Un couloir. Des portes. Rejoindre la dernière à droite. Fin d’après-midi les vocalises remontent la cage d’escalier. Vérifier le nom dans le porte étiquette. Frapper. Attendre. Frapper encore pour être sûre. Tourner la poignée. Entrer. Appuyer sur l’interrupteur. La lumière jaillit. La vive lumière du miroir cerné d’ampoules à filament. Des années en arrière. Dehors le jour pâlit avant de Continuer la lecture #boost #02 | deux portes
Vous devez passer à l’électrique dit le plombier, le chauffe-eau à gaz a rendu l’âme ; faute de meilleur emplacement il faut poser un ballon d’eau chaude dans la cuisine : Ah, dit ma mère regardant le soleil dessiner l’ombre du rideau de dentelle sur le mur décrépit, vraiment? B. revient du marché avec une caisse de légumes et de Continuer la lecture #LVME #03 | perspective de chantier avec roses
Les volets vert sur vert, et les roses — les roses crémières disait l’enfant — à tige duveteuse, et longues, longues ( sans épines Marianne et sans parfum ) — elle lui tenait la main — on dirait des girafes—, elles riaient. Se tourner/voir. Venelle de droite les roses trémières et la remorque avec la faux; un vélo attaché à l’anneau Continuer la lecture #été2023 #02bis (2) | venelle
Venelles. Longues fleurs : roses girafes. L’amer entre ciel et port, sa flèche noire-blanche-douce-amère en dentelle de pierre : hier. L’éclair d’une jetée (enfances) avec la grande lessive de septembre remontant la dune. L’immensité portée en seau. Un repas de sable et de coquillages? Dans les oyats l’immortelle safran. Le pin décharné. À dos de bicyclette l’océan ; le ciel rose. Continuer la lecture #technique #02 | Olivier le patron du bar peint des marines à l’aube
Oui, nous y sommes. Presque. Venez. Par ici. Oui. Toute cette pluie. Et l’herbe comme elle a poussé, deux semaines à peine et on ne sent plus le chemin. La brusquerie des roses, ce matin en ouvrant le volet. Vous verrez demain en vous levant ce que les fleurs font à la terre; cette folie. La leur. Sentez comme elles Continuer la lecture dialogue#4 Pluie. Mai.
…pas plus grande qu’une feuille pliée en quatre sur le mur par les rideaux de la chambre de la maison louée pour les vacances, cette lumière à l’heure de la sieste; — pas plus —, à peine plus grande que sa paume, sa paume d’enfant. Cette effraction de lumière comme un écran flotté sur le papier imprimé de roses : pâles Continuer la lecture vers un écrire/film #06 | effraction