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Terrasse vide le ciel dessus frappeur plus loin les ombres. Midi sans faim silence vide ne sait . Personne ou non désirée. Absence sons plus loin bruit simple sans sens. Seul petit attente. Le ciel dessus frappeur la mer en bas Un grand dos désiré au fond avant trou. Terrasse vide dru soleil bleu. Seul petit. Attente dos ou voix. Continuer la lecture#anthologie #33 | manque
J’avais presque dix ans tu sais Madame quand j’ai aimé Gredin et que je t’ai rencontrée. J’avais dix ans et quelques jours quand je suis mort et plus jamais je n’ai joué avec Gredin. Plus jamais il n’a pu s’échapper de l’enceinte de l’amour discret et possessif de sa maîtresse, ma tante, qui le trouvait si mignon et le serrait Continuer la lecture#anthologie #31 | J’avais presque dix ans quand
En italique insertion d’un témoin dans #anthologie #16 | au-delà de leur silence Elle est dans l’appartement, dans la pièce voisine. Elle est venue pour les essayages, comme elles en ont l’habitude. Silencieuse, assise sur le divan de sa chambre de coutures, elle l’invite à son côté. Elle ne quitte pas son ouvrage des yeux. Ses mains tiennent de longues Continuer la lecture#anthologie #29 | témoin aveugle
(A) c’est une photographie de groupe. Tu te trouves au dernier rang comme sont les grands : « W. mais il a une tête en trop »dira cinquante-cinq ans plus tard ce médecin Polonais (1) dans le documentaire. (2) Cette photographie je l’ai toujours connue, elle dépassait (3) de la poche intérieure de la mallette (4) que tu trimbalais avec toi dans les Continuer la lecture#anthologie #21 | la classe morte et 14 notes
Seule dans la petite foule bavarde qui suit son chemin entre échoppes et table. Seule dans le désert du trottoir sur lequel rebondit la lumière ardente 1. Seule avec mes pensées parmi vos corps, vos rires, vos exclamations et vos muettes ruminations 2. Seule avec mon couffin parmi les sacs de carton siglés dansant au bout des bras 3. Seule Continuer la lecture#anthologie #21 | ressassement ou remords
Sur la photo de classe tu as l’air d’une chipie, les pieds non pas alignés comme les autres pieds devant les chaises, mais sur la pointe, prêts à bondir. Tu as la tête penchée, tu fais la moue du bout des lèvres, les photos de classe en quatrième tu t’en foutais. Tu portes une chemise d’homme à carreaux, tes cheveux Continuer la lecture#anthologie #20 | Laure
Train en gare de départ. Vingt-deux-heures. Voiture bondée. Cinq déboulent. Pas de danse ; ils, elles, dans les vingt ans. Leur langue autre, presque un chant, portugais je pense. Couleurs . Losanges, carrés, fleurs… pulls, écharpes : un faux air Soixante-dix. Deux garçons et trois filles. L’une d’entre eux, cheveux noirs très courts, visage juste sorti de l’enfance : son rayonnement. Continuer la lecture#gestes&usages #05 | train à l’arrêt
Comme s’excusant. Le buste se penche, la tête franchit le seuil la première. Le regard balaye. S’est penchée comme s’avancer, puis se retranche, se retire derrière le chambranle. Un repli avant d’oser. Comme reprendre souffle. A bout de souffle avant l’effort (mais vas-y maintenant !) Enfin un pied s’avance, s’excusant presque, comme tâter l’eau avant d’entrer : frissonne; l’autre vient Continuer la lecture#gestes&usages #02 | (3) entrer
On dit qu’Anne-Marie est née en deçà des monts, qu’elle connaît tous les chemins alentours, celui de Sant Agostino, au bout duquel il y a les ruines de San Pancrazio où elle aime se cacher. Juchée sur un tas de pierre, elle fouille le vallon et le ciel, scrute l’horizon, observe la métamorphose des nuages, leurs ombres sont comme des Continuer la lecture#été2023 #03 | des mots qui lui viennent
À Ixelle au cimetière où il n’y a plus de tombe — Dans la blanchisserie où Reverdy l’avait vue repasser et où Degas l’aurait peinte, dans cette rue de Paris dont on n’a pas su l’adresse — Sur la terrasse de bois de la maison de bois de Quincy qu’on ne trouve que sur la photographie — À Odessa ou Continuer la lecture# 40 jours # 37 suite | de (non) pèlerinages