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Ce pourrait être un théâtre en noir et blanc, celui de la grande ferme au nom étrange : Rogabodot. Rien que le nom résonne en bichromie, le noir et le blanc du temps d’avant, celui si lointain qu’il nous faisait croire que la guerre s’était déroulée dans l’ombre et le brouillard, qu’il n’y avait pas eu d’été, pas de soleil Continuer la lecture#gestes&usages #01 | Ragabodot
Les verres de communion s’offrent encore, je ne rêve pas. Aucune date, aucune mention sur ce gobelet de verre vert qui m’est échu il ya maintenant trente-trois ans. Et pendant trente-trois ans, jamais je ne me suis souciée de ce verre, seul témoin chez moi d’une maison oubliée depuis des années, vendue, on l’appelait le Ragabodot, la ferme des grands-parents Continuer la lectureIl suffirait…
sous la tonnelle l’ombre des feuillages dessine des arabesques on s’y raconte des histoires mirobolantes à mi-voix un refuge loin des adultes images esseulées égarées images indélébiles le banc devant la porte où s’asseyaient les grands-parents avant la grande décrépitude et Continuer la lectureDes blancs dans le Ragabodot