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Comme me l’avait indiqué le chauffeur du petit bus j’ai crié « ici » un peu avant le tournant qu’il a négocié en ralentissant pour stopper une centaine de mètres après sa sortie là où s’interrompait le mur de clôture dont le crépi était rendu plus atroce d’avoir glissé avec le crépuscule vers un violine dénaturé juste avant un grand pin Ses Continuer la lecture#anthologie #11 | le chiot
La mer avale la lumière que les herbes des dunes transforment en fils d’argent. Continuer la lecture#anthologie #07 | Réverbération de l’éther sur la plage
Au matin du second jour dans la maison sur la plage, assise sur les tomettes de ma chambre devant la porte-fenêtre ouverte, mon menton planté sur mes genoux enserrés par mes bras, je regardais l’ourlet vert pâle caressant la bande lumineuse de sable gris clair parsemé de fragments de branchettes, de cailloux, de coquilles, puis, rejetant légèrement en arrière mon Continuer la lecture#anthologie #08 | dans la maison sur la plage
Va chercher ta bouée, il a dit. Courir au parasol bleu, se dépêcher pour vite les rejoindre dans l’eau. Pas l’amie de sa mère près du parasol, plus loin un autre parasol bleu, le sien, trottiner jusque-là, dans le sable mouillé un château, attendre la prochaine vague pour voir la douve se remplir, marcher dans le sable chaud, entre les Continuer la lecture#enfances #00 | pêcheur
Sortir du bateau, refermer la descente, mettre sur tes épaules le petit sac à dos avec le couteau à huîtres, le chiffon, le pain et le beurre, descendre du bateau par l’échelle de l’arrière jusqu’à l’herbe toute fraîche et sortir du jardin, refermer la porte en bois avec la chaîne que tu fais passer dans l’œil avant de l’accrocher sur Continuer la lecture#Été 2023 #10 | La recette des vacances
De la maison rouge à la plage, il faut compter un kilomètre peut-être. C’est toujours trop long pour ses pas d’enfant, impatiente de rejoindre le sable, l’écume, les vagues et les surprises de la marée. La grand-mère et la grand-tante sous leurs chapeaux fleuris tiennent l’arrière-grand-mère chacune par un bras et c’est elle, leur mère, qui donne le rythme à Continuer la lecture#été2023 #04 | de la maison rouge à la plage
– Tu ne te souviens vraiment pas ? Moi, je revois très bien la façade.Elle a froncé les sourcils, elle ne se rappelle pas. Je visualise très clairement le bloc de béton perclus de froid, d’air vif maritime, ce grand ensemble rectangulaire, uniforme, piqué de fenêtres. Avec vue sur la mer, disait le prospectus. Larges baies vitrées et pourquoi pas terrasse Continuer la lecture#photofictions #09 | A perte de vue
Un couloir désert ; tout au bout de celui-ci, une porte hermétique à double battants. Au dessus de la porte sont affichés des panneaux signalétiques, parcours fléchés, codes couleur. On y déchiffre les mots « admissions » et « Chirurgie ». Derrière les battants ouverts se prolongent une enfilade d’autres couloirs tout aussi désolés mais plus sombres, à l’exception d’une source de lumière jaillissant du Continuer la lecture#photofictions #01 | les dimanches à l’hôpital
Un peu en retrait au fond à gauche, sur le ciel d’un bleu presque laiteux trop saturé de lumière et de chaleur, trois palmiers et leurs ombres chétives. Gringalets, ils ont été plantés il y a seulement quelques années. Au premier plan, à droite, un banc avec, pas loin, une poubelle cylindrique. Ensuite, les trois bandes de circulation. Après la Continuer la lecture#40 jours #25 | Tourner le dos à la mer
Illustration : une clairière en hiver, fait d’arbres et de sorte de tavaillons multicolores, Hannibal, le mammouth de Marina Le Gall.https://ventdesforets.com/oeuvre/marina-le-gall/ Peu de souvenirs du vieux chalet alpin perdu dans une clairière et dans l’hiver. Loué par la famille pour le ski de fond et pour se retrouver. Reste cette image, arrivé fourbu ou dans les bras d’un adulte, devant Continuer la lecture#40 jours #10 | Vacances du souvenir