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« Deux mains de garçons posées l’une sur l’autre. » Un ami, de vieille date, est arrivé à sa hauteur, et tout en le saluant, lui a pris la main avec les deux siennes. De temps en temps l’une de celles-ci se détachait pour se plaquer à son torse puis revenait irrémédiablement à sa main, comme s’il allait encore disparaitre Continuer la lecture#gestes&usages #05 | Judith Wiart, deux mains qui se touchent
La manche droite de ton pull est retombée. Tu n’aimes pas l’hiver quand il te faut des manches, tu préfères travailler en manches courtes, rien qui risque de passer dans la machine, pas de gène aux poignets, pas de bordures qui s’effilochent. Tu n’as jamais de bracelet, de bagues, ni même de montre pour travailler. Là, juste quand tu prenais Continuer la lecture#gestes&usages #04 | La manche droite de ton pull
Et ce matin elle se fige. J’avance le bras vers le téléphone index pointé, elle demeure inerte, comme paralysée, engourdie ou tétanisée, pas molle, ni flaccide; elle ne s’écroule pas à partir du poignet, les doigts ne retombent pas mollement : ce relâchement, cet abandon au moment de la mort (enfin tel que l’interprètent les acteurs) : « celui du basculement d’un monde Continuer la lecture#gestes&usages #04 – 4 | la main
C’est au moment de couper le persil plat, une longue et large lame qui déborde la paume de ma main gauche – pour vérifier j’avais posé la lame sur ma paume gauche. Je sais que ma main gauche est légèrement plus fine que ma main droite, plus aérienne, elle travaille moins c’est certain, c’est la rêveuse, celle qui s’implique quand Continuer la lecture#gestes&usages #04 | persil plat
Photo Juliette Derimay À cause de la couleur, tu te rends tout de suite compte que ça ne va pas être simple. Du plus pâle pour le tendre, plus foncé pour le brave qui a eu la vie dure, presque noir pour les points qui disent les entrées d’eau, les étoiles marron sombre pour les départs de branches et les Continuer la lecture#gestes&usages #01 | Veiller au grain
À cause de la couleur de ses ongles, tout le monde le prenait pour un homosexuel. C’est ce qu’il racontait, et en riant il rejetait vers l’arrière la mèche noire qui lui tombait sur le front, et il étalait ses doigts sur le bois de la table. À chaque skieur qui entrait, une bouffée glaciale arrivait du dehors. À tour Continuer la lecture#gestes&usages#01 | Ce qu’il racontait
Et ça ne faisait rien, pourtant : un cloaque. Comme jouer sous la pluie avec le seau plein de terre : non ce n’est rien. La boue sortie d’un coup ( Et la montagne qui se dresse acérée se penche et rit)… Non ce n’était rien … : on allait tout changer, on n’y verrait plus rien : on va tout Continuer la lecture#enfances #04 | cloaque
Les mains s’avancent, elles s’avancent et cherchent une prise. Les voix des amis. Ils viennent d’arriver. Ils ont apporté ce grand paquet cadeau. Il scintille sur le banc où ils l’ont déposé. Les mains tirent, elles tirent et arrachent le ruban. L’odeur du dîner. Ce soir, c’est au tour des amis d’être invités. Ils ont amené une bouteille, un bouquet, Continuer la lecture#enfances #02 | Les mains
C’est d’abord de dos et comme par effraction ; la porte est entrouverte, elle est assise nue dans ses dessous de scène, la bretelle transparente retombe sur l’épaule, la main gauche au bas du crâne relève la chevelure, dans la droite brille une épingle à cheveux : une épingle puis l’autre, le geste est sûr (il semble que la main tremble) ; du Continuer la lecture#07 #Woodman | avant
FrançoisMarie se penche et je vois dans le bas de son dos l’étiquette qui dépasse comme un petit drapeau comme pour dire n’avancez pas, je vois au bas de ses vertèbres l’os aigu et la peau entre la chemise et le pantalon lâche sur les reins, la peau à vif, parce que depuis longtemps, et tous le savent — je Continuer la lecture#été2023 #05 | les mains de Marie