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dors mon trésor dors je ne veux pas te réveiller ma voix sera murmure sera brin d’air je voudrais tant apaiser la douleur qui te vrille quand tu étais petite quelques mots, des baisers et parfois tu te blottissais contre moi tu tremblais de peur dans le noir je te serrais dans mes bras je caressais ton front mes paroles te calmaient Continuer la lecture#anthologie #31 | mon trésor
Elle a vingt-trois ans au pied de Central Harbour. La tour l’impressionne par sa hauteur et sa façade lustrée. Elle montre son sac au vigile de l’entrée. Une femme vêtue d’un uniforme frôle son corps devant et derrière avec un détecteur de métaux. Assises derrière le stand d’accueil au milieu de l’atrium, trois jeunes femmes ressemblent à des hôtesses de Continuer la lecture#anthologie #10 | L. au présent composé
Son visage pixellisé, mangé par des carrés de couleur, malgré tout je le reconnais Continuer la lecture#anthologie #18 | dix portraits de L.
seul ce n’est pas se ressourcer aujourd’hui après tant de contacts de paroles de tentatives de convaincre c’est tout sauf le calme seul c’est un silence qui bourdonne seul c’est la Baie de Victoria Harbour qui se déploie sous ses yeux une vue sublime qu’il contemple seul c’est la perspective des cinquante ans demain seul c’est ce pincement au cœur Continuer la lecture#anthologie #06 | seul face à Victoria Harbour
mon ventre devant ce ventre qui m’est poussé sans que je sache comment sans que je le voie venir peut-être l’âge ou le bon vin il bute contre le lavabo je peux plus le rentrer comme avant Continuer la lecture#anthologie #05 | mon ventre devant
Il se tiendrait là debout devant la baie vitrée, regardant Victoria Harbour Continuer la lecture#antologie #02 | au 10ème étage du Peninsula
À cause du noir qui broie le cœur de Song, l’air semble s’être raréfié, les pas se ralentissent, tout autour se ralentit, elle montant l’escalier en colimaçon sans bruit, marche après marche, Continuer la lecture#gestes&usages #01 | à quoi rêve Song ?
Tu ne voudrais pas qu’on dise que tu as trahi le Réseau. Qu’on le dise ou qu’on le laisse entendre. Encore moins qu’on l’écrive dans un livre. On commence déjà à l’insinuer sur les Nœuds Secondaires que le Réseau vient d’annexer et qui colportent maintenant les narratifs de sa propagande. On sous-entend que tu as trahi, on le suggère sans Continuer la lecture#été2023 #10bis | Tu ne voudrais pas
Tu asperges ton visage. L’eau fraîche, tu la laisses couler sur ton cou. Tu viens de te raser. Un reste de jeunesse apparaît sur tes joues. Et surtout la clarté de tes yeux. Une joie. Des mots que tu ne prononces pas. Tu entends ton sang battre. Tu enfiles une chemise, bleue nuit, presque repassée. Tu en retrousses les manches. Continuer la lecture#été2023 #10 | Tu attends L.
au centre du jardin la spirale un cri étouffé la spirale de graviers autour d’un trou sombre elle se précipite son enfant s’avance, château branlant, sur les pierres plates le soleil est passé derrière l’immeuble voisin il avance vers le centre du jardin ondulations des graviers elle se précipite derrière lui sur l’allée de pierres plates Continuer la lecture#été2023 #09 #09bis | la spirale