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L’ai connu le petit Char, oh il était tout jeune, c’était pendant la guerre, celle qu’on appelle la grande, en 1916 je crois, il devait avoir neuf ou dix ans, et moi j’en avais trois de plus et j’étais la fille du forgeron. Pendant la guerre l’instituteur de l’Isle lâchait un peu plus tôt les élèves qui habitaient en dehors Continuer la lecture#anthologie #17 | comme des souvenirs
J’ai un jardin des plantes. Je l’ignorais. Je le sais depuis qu’on m’a posé la question. Avant je ne connaissais que le jardin des plantes de Paris avec sa galerie, ses manèges, ses plantes alignées dans les massifs, ses animaux, ses gens. Mon jardin des plantes à moi est différent. Il est un peu sauvage. Il y fait nuit la Continuer la lecture#anthologie #13 | Mon jardin des plantes
En contrebas de la clède, le jardin potager et l’escalier qui y mène ; les brebis qui pâturent autour de leur abri me guettent et bêlent allègrement ; il y a là Uma et Vega, acquises pour entretenir l’espace sans autre bruit désiré que leurs chevrotements, une idée géniale qui n’empêchera pas l’achat d’un taille-haie et d’une tondeuse ; l’escalier Continuer la lecture#anthologie #13 | un monde en 745 mots
La maison est tranquille, sur le balcon une femme étend du linge en regardant le passage sur la droite où passent tous les enfants ou presque le matin pour entrer à l’école et au collège, ceux de l’école pépient comme le merle encore plutôt dans le matin, ils parlent fort et rient souvent, ceux du collège sont plus sérieux et Continuer la lecture#anthologie #13 | De la cuisine.
26 juin Ombres portées des volets de bois jaune cuivré sur les murs blancs du bureau. La lumière est douce, jaune orangé et le ciel tout rose chargé de gros nuages mauves. Il a plu aujourd’hui. Les ciels sont beaux les soirs d’après la pluie. Le jardin rosit puis grise à mesure que le soir tombe. Les couleurs se fanent Continuer la lecture#anthologie #07 | notation du soir (carnet)
Je nais en mai alien en mon crâne allongé chauve j’ouvre des yeux noirs ahuris je surprends peut-être que j’émerveille une surprise dont l’écho traverse les ans à chaque anniversaire ma mère se demande de quelle planète je venais derrière la fenêtre elle regarde des flocons tomber je ne les vois pas mais j’entends le silence ce jour-là Continuer la lecture#anthologie #prologue | je neige
Accrocher aux branches du pommier le Iinge humide, juste défroissé, frais encore du rinçage à l’eau froide. La robe se gonfle à la brise, corps dansant parmi les feuilles, blanche sur vert. L’émotion sur ton visage, un fin sourire. Un rappel. Pommier séchoir, bras et mains recréant une histoire ancienne, passé surgissant dans le présent nouveau pour l’un et l’autre. Continuer la lecture#autobiographies #01 | Une maison dans la ville
au centre du jardin la spirale un cri étouffé la spirale de graviers autour d’un trou sombre elle se précipite son enfant s’avance, château branlant, sur les pierres plates le soleil est passé derrière l’immeuble voisin il avance vers le centre du jardin ondulations des graviers elle se précipite derrière lui sur l’allée de pierres plates Continuer la lecture#été2023 #09 #09bis | la spirale
Je suis seule dans le jardin. Le ciel est lourd. Depuis peu les lettres que je dessine forment des mots qui forment des phrases qui racontent des bribes d’histoires. Depuis peu je sais écrire. Dans la marge des cahiers je trace de minuscules fictions. Continuer la lecture#été2023 #01bis | au jardin
beau comme le désordre du jardin après la pluie et le drap pendu à la fenêtre lourd belle comme lui ou elle et son corps sur le lit après et le fouillis des cheveux comme était le jardin et les pétales collés à la toile cirée avec ses fleurs crevées trop longtemps dehors soleil pluie gel et les miettes du Continuer la lecture#technique #8 | beau (J2)