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Île s’asseoit, sur une chaise en bois, dans une cuisine, dans un salon ou dans une chambre. Quelque part. Les mains se posent sur ses jambes, presque sans vie. Les yeux fixes fixent. Île n’attend pas, Île n’est pas fait pour ça. Pas d’émotions, d’envies ou quoi que ce soit qui lui permettrait d’initier un mouvement vers. Rien. Île est Continuer la lecture#été2023 #10 | le personnage ne vous appartient pas
Ce que c’est que partir sans savoir si on va revenir, la clef dans la serrure se raviser, pousser la porte, faire quelques pas dans le couloir, s’approcher de la table du salon et reformer une pile nette de vieux magazines, laisser échapper un soupir, avec la prescience que ce départ ressemble à un adieu, retendre la couverture en crochet Continuer la lecture#techniques #04 | partir, revenir
Hier : Deux Rafale traverse le ciel, cap au nord. Cet avion des escadrons de chasse est l’un des fleurons de Dassault Aviation. Il est long de 15,30 mètres et large de 10,90 mètres. Sa masse à vide est d’environ dix tonnes, et sa masse maximale est de 24,5 tonnes. Il peut atteindre une vitesse de 1,8 Mach (1912 km/h). Continuer la lecture#40jours #22 | vue mer
1 un Calder pas plus haut que ma tête, tirage réduit de celui qui se trouvait aux pieds des tours à New York (1983) 3 de l’eau enfermée qu’on pourrait prendre pour la mer 5 deux enfants après un pigeon dans l’allée qui longe le lac comme deux enfants après un pigeon dans l’allée des Maillol aux tuileries 6 une Continuer la lecture#P12 | Y a pas le feu suivi de…
Cette rive là, je ne la savais pas. Elle n’était pas. Elle n’était pas absente, ni présente en attente. Elle n’était pas, cette rive là, avant d’être. Je savais des rives, celles où l’on aborde, celles où l’on dérive, celles où l’on se saborde, celles où l’on déborde, où l’on chavire. Je savais aussi des rives de havres, des anses Continuer la lectureL #10 | Au feu les Dieux
Invisible au lever du soleil — rien d’elle n’existe à l’horizon, là où ciel et mer s’attouchent, se pénètrent parfois, se confondent souvent — rien d’elle, rien d’île, à l’exception de ces jours rares où le soleil se lève au 110 et la projette alors un court instant — un mirage — bref miracle Absente encore, longtemps dans la journée Continuer la lecture#P7 | Un rien d’île
Aux antipodes de l’île, des archipels, des chapelets d’îles et d’île en île un amer, un repère comme une terre émergée fiable, constante, pourtant disparue. Mort, le grand-père typographe dont il ne reste que les outils dans la boite marquée de ses initiales : taquoir, lignomètre, galée, typomètre pliant, typomètre, composteur en bois, composteur à vis, composteur à levier, le Continuer la lecture#P2 | La tortue et le typomètre
Dans la nuit des Antipodes où vocalise l’endémique gecko. Entre le jour et la nuit de la forêt primaire où des herbes fumées font tout revoir des gestes passés devenus étranges. Dans le dortoir du petit séminaire où lire caché sous les draps n’exige pas de confessions. Dans la chambre sordide d’un hôtel de la porte du sud où tout, Continuer la lecture#P1 | Tout à vrac
AUTOUR de l’île l’eau tout AUTOUR l’eau tiède et bleue AUTOUR c’est comme une île quand le soleil se lève on dirait qu’il se couche AUTOUR la couleur du ciel le ruban rouge de l’aurore dans le bleu nuit du ciel qui s’efface le réveil lancinant des oiseaux AUTOUR le soleil chauffe la pierre le soleil allume des éclats de Continuer la lectureAUTOUR