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Mais où donc avais-je la tête ? Et comment l’on se retrouve la tête à l’envers, pendu par les pieds, entravé par les tisses imaginées sans comprendre qu’elles nous mettraient en cage, forcément, à force de tirer dessus. L’écriture est un ridoir. Et s’oublier dans l’épissure n’est pas la voie la plus pertinente. Un livre, un truc, un fleuve L’idée Continuer la lecture#L7 | Sous les pirouettes, Héraclite→