le Tiers Livre | écrire, publier, explorer
la plateforme de publication collective des ateliers Tiers Livre
Parfois elle déplace un meuble. Vide. Joue aux rituels de l’auteur. Mais elle joue. Elle écrit partout, besoin de ce partout, que ça circule. Elle écrit dans le métro. En attendant son tour. Entre deux conversations. À table, pour la stabilité du monde et le plaisir de se lever quand ça coince. Sur des cahiers, sur le téléphone, sur une Continuer la lecture#été2023 #01 | ça commence comme un jeu.
La musique comme lieu de surgissement de l’écriture, lancinantes percussions, plusieurs rythmes en parallèle, rapides, lents, syncopés, soutenus par les notes au clavier, cette chanson d’un groupe de pop rock britannique, cette mélodie enivrante, tu la porte en toi du plus loin qu’il t’en souvienne. Ce soir-là, tu étais seule à la maison et sans que tu saches pourquoi, tu Continuer la lecture#été2023 #01bis | Mélopée
De retour après une nouvelle journée d’exploration appareil photo à la main et dîner dans un petit resto italien à quelques rues de là, elle entreprend de déménager la table en formica posée contre le mur qui fait face au lit. Elle ne sait pas encore combien de temps elle va rester dans cet hôtel, combien de temps ses déambulations Continuer la lecture#été2023 #01 | Lieux
Aux longs débuts d’écrire, toujours des textes sous contraintes fortes proposées par une émission de radio ; un côté potache. Un été, pendant les vacances, se bricoler une contrainte et bientôt, se prendre au jeu quotidien d’une écriture romanesque. La journée, ne rien préméditer et, à la nuit tombée, après les activités familiales diurnes, dans la fraîcheur et le calme de la Continuer la lecture#été2023 #01bis | Aux longs débuts d’écrire
Je suis dans la voiture, garée dans l’entrée de terrain. Je voulais voir la maison, enfin ce qu’elle va devenir, le chantier est bien avancé. Les essuie-glaces continuent leur ballet, tout est brouillé par les gouttes dehors, la buée au-dedans, et mes larmes pareil, dedans, dehors, font un rideau opaque. Une mauvaise nuit, un matin difficile, une journée tendue, la Continuer la lecture#été2023 #01bis | une scène originelle de l’écriture
Il ne pouvait que l’imaginer. Et forcément elle aurait écrit. Elle ne pouvait qu’écrire, marcher, photographier et écrire. Sinon qu’aurait-elle fait d’autre, enfermée dans cette caravane aussi confortable qu’une épave, y vivant seule avec son chien. Pour le chien, il hésitait encore, depuis qu’il avait lu le blog de Fabienne Swiatly et pourquoi elle avait fait le choix de se Continuer la lecture#été 2023 #01 | Face mer.
Je suis seule dans le jardin. Le ciel est lourd. Depuis peu les lettres que je dessine forment des mots qui forment des phrases qui racontent des bribes d’histoires. Depuis peu je sais écrire. Dans la marge des cahiers je trace de minuscules fictions. Continuer la lecture#été2023 #01bis | au jardin
Elle écrit allongée, allongée sur la couette de son lit, allongée sur une serviette de plage sur les graviers de la cour, allongée sur le carrelage de la terrasse. Elle écrit parfois assise sur un des fauteuils de cette terrasse. L’hiver, elle s’assoit de temps en temps sur la plage pour écrire face à la mer. Elle écrit depuis longtemps Continuer la lecture#été2023 #01 | Elle écrit
S’installant au bureau avec un thé, un vieux bureau de pharmacie dont le centre a été dégagé pour l’ordinateur en train de démarrer. Repoussés à la périphérie, des livres, des cahiers, des carnets, un dictionnaire, des cartes routières, des pots de crayons attendent leur heure pour regagner du terrain. Continuer la lecture#été2023 #01 | écrivant
La nuit elle longe les récifs qui bordent une cité engloutie : la littérature est un monde passé qui continue de vivre sous les flots du temps. Elle erre de maisons en parkings, elle cherche une voiture, un enfant, quelque chose, un sens, une rencontre : l’écriture est une quête. Au matin, elle espère se souvenir, quand elle accostera au Continuer la lecture#été2023 #01 | Inventer l’auteure