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La cuisine plutôt dépouillée, absence de meubles d’appareils ménagers, vide de ses occupants. Si, reste elle qui finit la vaisselle et lui toque à la porte, vient s’asseoir près de la table en formica verte. Le soleil emplit la pièce par la fenêtre sans rideaux. Tu parles tranquillement et tu la regardes, elle se retourne vers la cuisinière l’éponge à Continuer la lectureautobiographies #01 | échappée
Au jardin Dans la maisonnée, le jardinier est souvent un cuisinier qui s’ignore. Choisir les graines, c’est choisir ce qu’on mangera. Courges, potimarrons, butternuts, concombres, melons, courgettes, citrouilles, potimarrons, patidou et patison, la famille est grande. L’erreur du débutant consiste à planter des courges de Nice, une variété qui produit des légumes obèses et aqueux. La culture est patiente, l’art Continuer la lecture#P3 Les nuances de courge
Les mains dans le beurre, glissement, ça malaxe, les mains poisseuses dans le beurre ramolli, l’odeur du beurre, fade et entêtante, le lait qu’on trait, le lait qu’on écrème, la crème qu’on baratte, c’est au fond de la cuisine que cela se passe, la baratte en bois, sous la fenêtre, on est assis sur un tabouret, mouvement de bas en Continuer la lecture#P3 Faire son beurre
C’est le matin tôt. Personne dans la cuisine. Sur la table basse, au milieu de cette surface vide, dans un petit récipient en porcelaine, un beignet. Juste là, posé, présent dans sa forme la plus simple. Sans doute encore chaud. Alors elle attend. Elle attend de loin, assise sur un coussin, les jambes repliées, dans l’atmosphère indescriptible de ce moment Continuer la lecture#P3 | comme un éloge à la lenteur
Un vrai best-seller le Ginette ! On le trouve (presque) dans toutes les maisons, avec des variantes de couvertures ! Transmission de la cuisine française, il y a l’exemplaire familial jaune et noire, on dirait une abeille, aux feuilles ambrés qui se détachent. Celui trouvé dans la bibliothèque de la belle famille. Le mien acheté dès les premières années estudiantines, symbole d’émancipation Continuer la lecture#P3 La sauce à rien
D-A-U-B-E. Cinq lettres pour désigner un plat fumant et fumeux dont les restes se consomment FROIDS, en gelée, du dimanche soir à la fin de la semaine si nul n’a eu l’idée d’achever la daube CHAUDE avant. Hist : ce mot d’origine lyonnaise signifie “gâté“ appliqué à des fruits et des viandes. Par extension, «nul à souhait» dans l’expression « c’est d’ Continuer la lecture#P3 | C’est d’la Daube !
Faire avec peu, avec ce qu’on a : pommes de terre oignons, oignons pommes de terre, un peu de beurre, une pincée de sel forcément, du poivre (si poivre en poudre qui ne vaut rien, mieux vaut s’abstenir). Faut que ça tienne au corps (équilibre des glucides, fibres, lipides, protéines), que ça repousse la faim. Faut que la bouche s’ouvre et Continuer la lecture#P3 | oignons pommes de terre
Sorties tout droit de l’anthologie d’une certaine dose de poésie Quand on épluche les pommes de terre, ça fait à peu près le même bruit que quand on coiffe les cheveux d’un enfant. […] Quand on coupe le fruit de la passion, il s’ouvre parfois comme avec le soupir d’un être qui a été pendant longtemps abandonné. Quand on touche Continuer la lecturela fabrique | Emmanuelle Cordoliani, des cuisines
Sur la table du petit déjeuner, un pot de confiture fraise rhubarbe, cerise, cugnarde aux coings. Les enfants sont serrés sur le banc – Hugo, Frédéric, Lucas – ils sont en tas devant la paroi de bois. Tout est en bois. La table le banc la paroi le parquet les poutres du plafond. Tout est petit. Tout petit. On dit Continuer la lectureAu chalet