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01 – vendredi 10 mai 202402 – l’homme au sac à dos03 – cuisine ouverte04 – en circulant05 – un album 01 – vendredi 10 mai 2024 Ce vendredi 10 mai 2024 à 7 heures trente du matin, il arrive devant le rideau de fer ; il se penche et enclenche la clé ; le rideau se lève découvrant vitrines Continuer la lecture#LVME #1 à 5 | un petit immeuble
– C’est le vingt-trois juin deux mille vingt-cinq et il est presque huit heures du matin. Au jardin c’est la pause. Binette et serfouette sont posées contre le muret, dans la brouette, une cagette avec des radis, trois belles salades bien vertes et quelques feuilles de roquette pour corser un peu le goût de ces verdures. Des pissenlits aussi, quelques Continuer la lecture#LVME #01 | 20250623
La porte est en bois, comme le reste du mazot. Du gros bois, mais pas du bois grossier, du bois solide, épais, du bois de forteresse, forteresse lui-même. La porte est d’un seul bois, d’un seul morceau de bois, un morceau d’un seul arbre, une seule pièce, unique. Bois sombre, veines serrées les unes contre les autres jusqu’à ne faire Continuer la lectureles mardis #02 | Le mazot
Pente pente pente dévale court crie l’enfant déroule ses pas roule ses jambes au plus vite plus grandes plus loin ses jambes aux rebonds magnifiques qui font la course du plat de la terrasse jusqu’à l’eau grise en contrebas descente brutale du corps de l’enfant de l’esplanade à la maison des écrevisses secousses secousses mâchoires qui claquent l’enfant rit bras Continuer la lecture#anthologie #33 | La maison des écrevisses
laissée en rade dans le bois, plus que les arbres devenus si grands, plus que le silence, et ses bruits, devenu si grand ; ce qui paraissait familier ou du moins semblait l’être retourné comme un gant hérissé de dents; tout plus vaste, tout plus vide et plein ; dans la cour à l’écart avec son habit de feuilles, une Continuer la lecture#anthologie #06 | impuissance
En boiseries cirées sur tout un mur, des placards comme dans un bateau, et au bout sur le petit côté de la chambre, à la fenêtre, un rideau de toile de marine, sur l’autre mur un bureau encastré, un lit bateau, une table de chevet avec une lampe, des lunettes d’enfant à grosses montures, on a laissé la porte ouverte. Continuer la lecture#anthologie #02 | Bleu nuit
La manche droite de ton pull est retombée. Tu n’aimes pas l’hiver quand il te faut des manches, tu préfères travailler en manches courtes, rien qui risque de passer dans la machine, pas de gène aux poignets, pas de bordures qui s’effilochent. Tu n’as jamais de bracelet, de bagues, ni même de montre pour travailler. Là, juste quand tu prenais Continuer la lecture#gestes&usages #04 | La manche droite de ton pull
Demain matin, aller à la quincaillerieEn poussant la porte de la quincaillerie, tu tapes tes pieds pour que la neige tombe. Juste à côté de la porte, le présentoir avec ses pelles à neige et ses grattoirs est attaché à la gouttière. Tu entres. Tout de suite à droite, le plan incliné et tu es au milieu des outils. Les présentoirs Continuer la lecture#gestes&usages #03 | WD40
Ils sont quatre posés sur une étagère. Rangés par ordre de taille. Tu ne connais pas leurs vrais noms, juste leur nom de famille, la grande famille rabot. Les bois sont différents puisqu’ils sont tous en bois, encore étiquetés, semelle indécollable, de longueurs différentes, à poignée ouvragée comme des manches de scies ou sans poignée du tout ou bien juste Continuer la lecture#gestes&usages #02 | Raboter
Photo Juliette Derimay À cause de la couleur, tu te rends tout de suite compte que ça ne va pas être simple. Du plus pâle pour le tendre, plus foncé pour le brave qui a eu la vie dure, presque noir pour les points qui disent les entrées d’eau, les étoiles marron sombre pour les départs de branches et les Continuer la lecture#gestes&usages #01 | Veiller au grain