en bec de corbeau cela discorde — le scalpel de la parole invoque le chaos de la chair — le corset du corps craque de tous côtés — la craie du râle grince dans le ventre — c’est Job qui est là — tesson de terre cuite dans les doigts à se gratter la peau — ni répit ni repos — la peau craque et s’effrite — quel crime face à l’autel du ciel — seul avec soi-même — crabe sécrété dans la plaie — il croît entre les bruits de sanglots — les tombes d’ombre s’étendent — tout s’inscrit sur le spectre du corps — de l’étau du vide au spasme d’écume — du souffle du ventre étranglé à la suie de la gorge enrouée — la cavité du corps se creuse — un crissement de lichen s’inscrit sur les parois— hors d’haleine le mur est écorché de nuit — cela s’écrit en noir sur la corde cuirassée des jours — fracas de l’écriture — le ciel la terre le cri —
