#photofictions #02 (2) | de dos

J‘entre dans la cour. Sur quoi s’est-elle penchée qu’elle doit tenir entre ses mains ? elle ne m’a pas entendue — une constellation de grains sur sa peau: non ce n’est pas ce tu vois, ni les boucles aux oreilles. Le turban improvisé peut-être, l’inclinaison des épaules. J’ai l’appareil avec moi. Tout doit impérativement aller vite: cette conjonction d’éléments et l’injonction à faire image. Il n’y a pas de projet. Juste ce qui apparait et disparait. Ici. Dans cette cour. Elle. Cette histoire d’instant décisif est-ce que tu y penses ? Attraper au vol avec le reflex ce n’est pas ton réflexe. (Non ce n’est pas un oiseau qu’elle tient entre ses mains). Il y avait cette publicité pour le sel de table. Attraper l’oiseau en jetant du sel sur sa queue disait la légende; l’enfant courrait après l’oiseau avec le sel. Faire l’image comme l’enfant, avec le sel. Tu fais l’image. Tu l’as faites sans y penser. Ou presque. Tu n’as pas pu faire autrement.

« Hier, en passant par la vallée, je vis deux jeunes filles assises sur une pierre ; l’une nouait ses cheveux, l’autre l’aidait ; la chevelure dorée de la première pendait sur son dos ; son visage était sérieux et pâle, bien qu’elle fût toute jeune, et elle était vêtue de noir ; l’autre s’efforçait de lui venir en aide. Les tableaux les plus beaux, les plus intimes, des vieux maîtres allemands, donnent à peine une idée de cela. On désirerait parfois être la tête de Méduse pour pouvoir changer en pierre un tel groupe, et appeler les gens. Elles se levèrent, le beau groupe était détruit ; mais en descendant entre les rochers, elles formèrent un autre tableau. Les tableaux les plus beaux, les notes les plus sonores se groupent, s’évanouissent. » Lenz Büchner

Un livre, un téléphone. Une chose assez petite l’absorbe. Elle s’est lavé les cheveux. Elle a noué une serviette autour de ses cheveux mouillés et c’est un turban qui bleuit dans la lumière, un arrangement involontaire presque savant; ce petit pan d’étoffe qui pend (la surexposition juste au dessus, cet éclat sans matière qui dénote les failles techniques). Tu n’es pas photographe tu prends des notes, tu gardes traces. L’orange des fleurs. (la bignone pousse comme le chiendent). Les taches sur la peau: taches de rousseur et fleurs de cimetière. Ces heures que nous partageons: l’extrême proche. Elle me parlera tout à l’heure du livre que je lui ai prêté ( mon père et ma mère d’Appelfeld). Je lui dirai plus tard pour cette image d’elle que j’ai faite. Vermeer c’est avec elle et avec lui dans le musée de La Haye que je l’avais vue : la fille au turban qui a une perle à l’oreille. Longtemps.