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Baskets blanches lacets dénoués attente seules plancher attente lacets dénoués tombant sur parquet bois sombre attente comme mortes abandonnées trous vides de tout vides de corps inutiles laides délaissées inertes sur plancher vides de vies devenir rien après le tout ni droite ni gauche ni arrière ni devant ni tranche ni côté fini trépigner courir hésiter tergiverser terminé attente longue Continuer la lecture#anthologie #33 | Baskets blanches.
Mon album de photos, celui de mon téléphone et les quelques tirages en papier trop brillant que je garde dans une boîte, ce dossier photos que j’ai maintenant, commence quand j’ai vingt ans. Rien avant. Quand je suis parti de chez mes parents, enfin de chez mon père, je n’ai rien emporté, ils ne m’ont rien donné, ni lui ni Continuer la lecture#anthologie #19 | Entre zéro et vingt
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12 novembre 1872, port de Leith, tôt le matin Il y avait du vent, il faisait froid, il pleuvait de cette pluie fine et tenace, insistante, ricanante, qui donne l’impression qu’elle est installée là, à peine au-dessus des toits, pour toute l’éternité. Comme le point sur le i de ma misère, comme sur la misère de tant d’autres. Encore une Continuer la lecture#anthologie #17 | Muckle Flugga
Quand je pense à Tony, je ne pense pas à un bébé de 5 mois mort sur le lit de mes parents dans la cité de Chanzy. Si Orhan Pamuk dans un appartement qui ressemble à celui de son enfance a comme il dit toujours eu dans un coin de son esprit l’idée qu’il existait un autre Orhan son semblable, Continuer la lecture#anthologie #31 l L’impossible deuil
Croix blanches monticules barrés l’allée. Terres excavées au bout des monticules de gravats, charrier. Petites croix blanches alignées. Prise de cailloux au pied de la plus petite des croix. Excavation encore plus loin. Dans l’alignement des croix va se perdre l’écho, les travées se ressemblent, barrées, là. Rappelle la marée de toutes ces croix sans nom, une seule croix blanche Continuer la lectureAnthologie #33# Moineaux muets d’effroi
Il pleut. Sur le balcon, un garçon de 16 ans qui en fait 13. Il se souvient encore du vendeur qui le dévisageait en achetant le paquet. Ça le hante. L’odeur de Camel sous la pluie. Il parlait de langage, de signifiant, de réel. Je ne comprenais pas grand chose. Mais la passion avec laquelle il s’adressait à nous était Continuer la lecture#anthologie #25 | carnet des odeurs
Ils les ont mis dans un petit bus. Il y avait l’excitation de l’ailleurs, des rires des cris, cette sorte de joie au bord de la panique que les départs en vacances déclenchent chez les enfants. Des chants, comme chez les scouts, même rythme militaire sournois qui mime la camaraderie. Tout le monde a son drapeau ? Frau Künzi ne l’a Continuer la lecture#Anthologie #32 | Grütli, etc.
Ton chapeau d’homme qui te donne cet air insolite, femme extravagante à la lisière de genres, comparse de théâtre dans cette famille bourgeoise, assise sur un fauteuil en bois, un grand tableau en biais à l’horizon, tu es dans un salon bourgeois, tes pieds posés sur un tapis persan, tes jambes recouvertes par des bas de contention, l’index de ta Continuer la lecture#anthologie #20 | balia
| Avertissement A l’exception des événements historiques relatés, ce texte est une fiction | Enfant, chaque fois qu’il passait devant le petit cimetière militaire, huit croix blanches anonymes, plaques bleu-blanc-rouge et casques à cimiers posés au sol, il songeait au journal de son grand-père. C’était une liasse de feuillets grossièrement assemblés par une ficelle passant dans des trous. Dans un Continuer la lecture#anthologie #31 | Vivent les morts !