#P7 | Un rien d’île

Invisible au lever du soleil — rien d’elle n’existe à l’horizon, là où ciel et mer s’attouchent, se pénètrent parfois, se confondent souvent — rien d’elle, rien d’île, à l’exception de ces jours rares où le soleil se lève au 110 et la projette alors un court instant — un mirage — bref miracle

Absente encore, longtemps dans la journée — un fin trait noir parfois la laisse deviner entre mer et ciel — illusion, mal vision, disparaissant toujours dans les brumes de chaleur de l’été, dans les gris bleutés des saisons autres

En fin de journée et parce que la terre est ronde, elle est là enfin — au moment seul où le soleil est à l’ouest, ses courtes falaises de roches blanches affleurent à l’horizon — trait blanc entre le ciel et l’eau — trait blanc sans relief — marque blanche d’une île plate longtemps pénitenciere

Violences du vent d’ouest dans les palmes — chants des merles et des mésanges — cris d’alerte d’un milan — le bruit de l’eau — aboiements des chiens — disputes des geais dans les chênes — de corbeaux dans un merisier — tous ces sons ne lui appartiennent pas — elle est trop loin, inaudible

Avec la nuit et la nuit seulement, elle se fait voir — ITA-261, son phare, émet deux longs éclats blancs de 10 secondes — Il porte à une petite trentaine de kilomètres

Codicisle : faute volontaire, recherche délibérée de ce phare dans la nuit quand contempler les étoiles n’a pas grand sens sans elle.