Eau. C’est cuit, Ophélie. Tu es encore là, mais je te sens passer. Couronne de fleurs et de petits bâtons au fil de l'eau. Cadavres de poteaux EDF qui mouillent dans la Cuisance. Dix degrés au-dessus de zérO. Morsure de la rivière - la source n'est pas loin - nos pieds épris dans sa salive glaciale. Saisissement mentholé à la cheville. Fantôme de bracelet de surveillance. O, putain, ça arrache. Coule, abandon. Cool. Fraîcheur cuisante qui file entre nos doigts. Frais. Presque fait. Ça va bientôt passer. Des eaux des eaux, Et bientôt là-bas. Ophélie, we slept, we slipped, we split.
Je n’ai pas réussi à faire un beau carré en mise en page (ou du moins, il s’est déstructuré une fois publié). Ni à inclure la photo que j’avais pourtant téléchargée. Allez, je laisse couler…