L’eau

Pour guérir du mal d’amour, on se jetait du haut de Leucade et Sappho dit-on plongea. Elle embrassa la forme de l’eau, bras tendus et corps arqué, et l’eau l’accueillit, la mer s’ouvrit, Sappho dit-on pénétra la chair salée de l’onde, oiseau de proie qui vibre et pique la surface de tout son bec. La mer était dure et sèche, mille aiguilles choquèrent son front, vol funeste, et l’eau se fit pierre et tombeau pour l’infortunée. Eau fraîche à tes lèvres, à tes yeux, à tes poumons, tu éclabousses les profondeurs et dans ton linceul d’algues tu demeures, statue de sel. L’eau depuis perdure et persiste, éternelle caresse à ta joue froide, perpétuel ressac pour tes os blanchis, musique enivrante à ta lyre marine.