#voyages #prologue | Vrai ?/ Faux ?.

Vrai ? Je suis allée aux six coins de L’hexagone. En Bretagne De Saint-Malo à Brest, Lorient et puis Trégastel Plogoff Landerneau, Dans le Nord, un peu trop au pas de charge, le programme était serré. La Picardie, j’en connais tous les villages, d’Hornoy à Poix Lamaronde Monmarquet dont le nom ne dit rien à personne, sauf peut-être à Danièle. En Alsace, Strasbourg, à vrai dire surtout la faculté de théologie. Nice et le Var, Draguignan, Fréjus où j’ai entendu à mi-mots des histoires de fusils cachés, de verrous et de restes pas très nets d’Indochine et d’Algérie, passons, et Les Pyrénées de Carcassonne à Perpignan, Pau Biarritz, les trois vallées en trois jours, rapides trop rapide comme celui qui avait préparé les sorties. Plus tard j’étais en Egypte, Merveille des pyramides et du sphinx de Giseh, de la ville du Caire, et les labyrinthes de rues pleines de monde, mais admirer dans les plus infimes détails les temples de Philae, Kôm Ombo et Edfou quand on ne désire qu’une chose partir à pied, s’aventurer marcher à côté de cet homme, s’asseoir à côté des enfants pour une classe improvisée dehors…
Je suis allée au Mexique en 1995, Paris-Cancun, Mexico, le Zoccalo, Téotihuacan, cité des dieux, les pyramides du soleil et de la lune, la Voie des Morts, Quezalcoatl, retour à Cancun, «le serpent d’or», Chichun Itza. Tout me parle de Diego et Frida. Je suis allée au Maroc, les quatre villes impériales, Meknès, Casablanca, Marrakech et Fes, Une journée au désert bien trop habité, un désert pour touriste, mais j’ai pu monter seule en haut d’une dune, où j’ai vu le soleil se coucher.
Faux ? J’étais dans le train, le transsibérien, Kazan, Ekaterinburg, Omsk, Krasnoyarsk, Irkoutsk, lac Baïkal, Bamovskaya, Khabarovsk, Vladivostok, seule, j’avais laissé mon mari. Au retour, c’est merveilleux d’être une femme avec un homme.
Avant, j’ai vu Alexandrie et surtout la grande bibliothèque, d’une galerie au deuxième étage, on avait une vue plongeante sur les lecteurs et lectrices, une petite lampe à chaque table. Grande envie de rester là des mois, m’asseoir et soudain comprendre leur langue.
Longtemps après, j’étais à Varsovie, lieu de rencontre avec ceux qui venaient de Kherson, après une errance de deux mois sous les sirènes et les bombardements, Loutsk, Zaporidjjia, Kiev, Lviv, Odessa, Marioupol, Donetsk, Louhansk, Kharkiv, Ternopil. «Nous sommes un orage sous la tête d’un sourd».
Je voulais des îles, j’avais faim d’île, toutes, Oléron, La Réunion, la Guadeloupe, Kerguelen, Belle-île en mer, la Corse, l’île du Levant, Port-Cros, la plus petite de toute Clipperton, l’attol le plus isolé de France, et le plus vide, là où je ne pourrais pas prendre de notes de voyage et où je ne pourrais pas entendre Non mais fiche-moi la paix, laisse-moi tranquille.
J’étais à Istanbul en 2013, le soir du concert d’Ibrahim Maalouf, qui est né au Liban, à Beyrouth, puis a vécu à Paris, donné des concerts à New-York, Budapest, Londres, Milan, Venise, Madrid, Lisbonne, Berlin, Rome, Dublin, Amsterdam, Bruxelles, ce jour-là à Istanbul. Ce jour là, j’aurais voulu quelqu’un pour me dire « Viens, viens vers moi, je vais te conter une histoire, viens dans mon lit, viens sur mon coeur»

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