Depuis des années il était là. Enraciné dans la terre. Il était le roi. Il était le plus majestueux. Il les surplombait tous. Rien ne pouvait le faire tomber. Ni le vent, ni la grêle. Ni l’orage, ni la neige. Rien. Du moins c’est ce qu’il pensait. Car un jour, des hommes sont venus. Ils ont sortis une bombe et ont tracé une croix rose sur son corps. Plus tard, un autre homme est venu, seul. Vêtu d’une polaire à carreaux bleu, il a sorti l’instrument qui était posé sur son épaule. Il a porté l’outil en l’air et a frappé de toutes ses forces, pile sur la croix. Une plainte s’est fait entendre dans toute la forêt. Longue et douloureuse. Une plainte que seuls les arbres pouvaient entendre. Le bûcheron, lui, enchaînait les coups. Il continua son massacre jusqu’à voir le corps se craqueler à la racine et tomber dans un bruit sourd. Seulement alors, la plainte s’arrêta.