Marquer la page fermer les yeux, convoquer le chuintement clair de la vieille conduite, le filet transparent tout torsadé de lumière, les éclaboussures les bouillons les remous au centre de la vasque, penser l’hésitation des ridules avant qu’elles ne versent dans l’obscurité, entendre — et par bribes d’abord — la fontaine au fond du jardin, les glouglous les tressaillements les clapotis, le choc de l’aluminium contre la margelle, le bruit de l’eau dans l’arrosoir, de l’eau passée retenue frottée froide et rude entre les mains, lâcher le livre, quitter le lit quitter le corps, laisser courir, laisser couler…
Contente de te retrouver là, cher Nicolas, dans l’obscurité d’un bassin et les éclaboussures…
La fontaine au fond du jardin… le bruit de l’eau dans l’arrosoir… l’eau à l’oreille réveillée
je vais me noyer dans tes éclaboussures
frais et joyeux…