#L6 Têtes mortes c’est le titre

Longtemps qu’il dort tout habillé. Parfois en manteau au-dessus du drap. On le dirait prêt à partir. Il ne ferme pas les volets. Ni les rideaux. Il dort par à coups ou par quart comme les marin. Sommeils entrecoupés d’éveils.  Et scruter l’obscurité. Il est aux aguets sans aucune volonté de l’être. Il a l’œil et l’ouïe et l’odorat d’une sensibilité excessive. Il dit qu’il peut entendre le grattement d’une souris dans un incendie de forêt ou voir l’amibe dans l’abime.
Toujours il faut qu’il parte. Arriver quelque part  pour revenir — sans revenir sur ses pas. Tracer des cercles. Revenir par d’autres chemins.
Être, plus ou moins quelque chose : une couleur. Un animal.  Plus ou moins mort… ou penser très fort à autre chose. Substituer au monde réel un  autre plan. S’abstraire.
Longtemps qu’il perd le fil. Son esprit flotte. Vole en zigzag. Il n’est pas rare qu’il se voie faire une chose et que se voyant il se rêve autre chose. Il est une myriade d’impressions désordonnées. Il est un palimpseste d’histoires. Il est absent et aux aguets. Il est aux aguets donc absent. Contradictions qui l’épuisent et l’incitent toujours à partir. S’il ne tient pas en place. Il peut cependant rester dans l’examen clinique d’une chose au point de devenir elle. Il serait devenu une mouche. Il l’a cru.

le 12
Il regarde mes chaussures. Sa détestation — un mot à lui — pour les chaussures de sport. Ne porte que des chaussures en cuir, de seconde main. Il les chinait. Il adore l’histoire du maitre qui fait porter ses costumes neufs à son laquais. Ses chaussures « de maitre » pleines  de taches. Il passe dessus une peau pour qu’elles brillent.
Ce goût pour les mots ou les expressions « qu’on ne dit plus guère » : Réclame, automobile ou TSF.
La lumière par la fenêtre ronge sa pommette droite. Visage d’acier. Il dit: « il n’est plus temps, » il ne dit pas : il est trop tard.  (La forme des phrases : il se gâte pour il ne veut pas se maintenir au beau).
Je l’aide à s’assoir. Le craquement des os. L’odeur de pomme sure que dégage son cou, de feuilles moisies. Soutenir sans avoir l’air. Son entêtement: debout jusqu’au bout.   
Un kilo de plume et le volume d’un kilo de plomb entre mes bras. Ils tremblent; peur de lui faire mal. Ses yeux : Plus ou moins bleu. De quelle couleur. Ses yeux piquetés d’écailles mordorées.
Être, plus ou moins quelque chose : une couleur. Un animal.  Plus ou moins mort

le 13
Nos voyages. Nos visites des cimetières. Et photographier les stèles. Coller les images dans un album. J’écris : Têtes mortes sur la couverture. Je suis fier des mots que j’ai trouvé. J’ai treize ans.« Un titre déjà pris. Mais tu peux toujours l’emprunter. »
Nos voyages. Tipaza, Terezin…
Je m’endors tout habillé avec sa tête sur ma poitrine, l’album tombe. Les tomettes fissurées maintes fois repeintes. Leur rouge bleuit avec le soir. Un rouge bleu.

le 14 
« Pars »… Son cri me réveille ou l’album quand il tombe. Des algues. Une sorte de Neptune de matière noire. Il sombre. Devient translucide. Boire la tasse. Boire de l’eau jusqu’à la nuit. La lie. Lui.
Dans l’évier l’assiette avec le mou. Une fourmi elle creuse. La marche du chat sur le zinc du toit. Un déplacement infime de l’air. Le poumon mâchouillé dans l’assiette.
Poumons, viscères, os. Du mol au friable: «  Je suis prêt ». Vapeurs de colle de peau. Son atelier qui sera vendu à la bougie juste après. Pas de funérailles, juste un corps en stock.
Les poumons pleins de tâches il meurt des os à présent. Quand il me tend la cigarette, son rire. Nous fumons l’herbe. La douleur se fait toute petite. « Ajoutons le Whisky. » Nous buvons la nuit.

le 15
Prendre le sac le remplir. Sous-peser le sac. Le vider. Le remplir à nouveau. Un livre de trop. « Garde le couteau ». Je résiste à l’envie de l’appeler. « Pars. Il est temps ». Têtes mortes, c’est le titre.

le 16
Se pencher aux hublots des cargos. J’aurais pris le bateau si…
La douleur dans les oreilles jusqu’à l’atterrissage. Penser très fort  à une chose: par exemple une église du 11eme siècles au bord d’une route ; la vierge au tympan souriait. Se méfier des images mentales qui devraient rassurer. Une femme sort de la pierre elle chuchote à mon oreille… le douleur de plus en plus aigüe.

le 17
La chambre d’hôtel. Passes et punaises. Elle. Ma tête entre ses cuisses. Noir en couleurs. Son cri en cascade. C’est elle qui jouit. Mon sexe inutile.

le 18
Elle entre. Elle dit : C’est dans la chambre d’à coté . Elle dit qu’ il est mort sous elle quand ils faisaient la chose.
La bouche maintenue close toute la peau aspirée où manquent les dents la bouche vide l’immobilité cireuse du visage à midi crevé d’ombres tu scrutes sous la peau t’approches comme disparaître et dedans ton cœur tu longes tu scrutes qui est ou dort cherches un écho de cœur à cœur et frôler les lèvres tu respires la cire de son visage respires qui est ou dort alors c’est immensément gelé.
Je tire le drap sur le visage inconnu. La fille longtemps quelle est partie. Elle a fuit.
Seul.
Seule la peur

Le 20
Se lever.

le  21
Douleur à l’épaule. L’omoplate gauche elle saigne. Marché quarante deux km en trois jours avec un sac de 9kl250 la balance de l’aéroport. La bandoulière gauche rafistolée avec une corde trouvée par terre devant l’hôtel, elle blesse.
Monter dans un train. S’assoir. Se laisser porter.
Improbable c’est le mot que la femme du train a employé … Moi c’est dans trois stations après j’ai encore une heure de route c’est que je ne suis pas arrivée et surtout ne vous fiez pas aux horaires par ici les bus sont de plus en plus improbables … ce pourrait être un mot à lui comme réclame automobile ou TSF