#gestes&usages #08 | Joute

Ils sont six. Ils sont huit. Ils sont six ou huit tout sexes mêlés. Ils arborent un air d’arrogance, un air de jeunesse qui a le goût de la fête, pour qui les soirées n’ont pas de fin, les nuits sont sans limites. Ils occupent l’aire centrale du quai du métro et sont défoncés. Depuis combien de temps sont ils-là ? Pour combien de temps encore.

Station Censier-Daubenton, elle quitte la rame sans se retourner. Il est aux alentours de 23 heures un dimanche soir banal. En surface comme sous terre, tout est tranquille en ce point du cinquième arrondissement parisien. Les braves gens sont au lit dans l’attente du lundi qui vient ou postés devant la télévision. Elle avance sans appréhension. Le trajet s’est effectué sans incident. Elle rentre chez elle, vaguement fatiguée. Ne prête pas attention à ce qui l’entoure, ni au fait qu’elle soit la seule à être descendue à l’arrêt. Tout à coup ils sont autour d’elle. Ils l’encerclent. Ils doivent avoir son âge, l’air pas méchant. Pas plus que ça. Ils font cercle comme pour une ronde. Un se détache et s’approche, le chef de bande sans doute. Il s’adresse à elle. Elle recule. Où tu vas comme ça ? T’as pas peur toute seule ? Il doit être drôlement confiant ton mec pour te laisser te balader le soir… Sous la pluie de paroles, elle continue de reculer et se retrouve dos au mur. Se rend compte qu’en dehors d’eux, il n’y a personne. Lui n’a pas un physique impressionnant, mais utilise un ton intimidant, se veut persuasif, insidieux. En face d’elle. Ils se retrouvent face à face, duel. Il plaque ses mains de part et d’autre de ses épaules comme pour une étreinte. Elle est acculée et sent son souffle parcourir sa peau. Les autres semblent se repaître du spectacle. Sans doute n’est-ce que la phase d’un jeu dont ils sont coutumiers. Elle s’adosse à la paroi, sent la froidure des carreaux de faïence le long de sa colonne vertébrale. La salive se retire de sa bouche. Sa langue est une masse sèche. Elle prend appui sur ses jambes, retire ses main derrière son dos, abaisse la tête, évite son regard. Ses mouvements sont lents, elle ne veut pas le défier. Campant sa position, il demande. Tu fumes un joint avec nous ? Avant de répondre, elle relève le visage, cherche ses yeux, cherche le ton le plus neutre possible. Je ne fume pas. Enfin, pas ça. Mais si tu as une cigarette… Etablir une zone d’échange, un espace de négociation, de convergence. Des cigarettes, elle en a un plein paquet dans son sac. Les autres attendent la suite et ne désserrent pas la forme. Il lui tend son paquet. Ils fument. Ils fument conjointement. Elle prend le temps de fumer avec lui, temporise, le laisse pavaner, s’exprime peu. Peu à peu, l’étau se défait. Il a retiré ses bras. Lui redonne de l’espace. Elle se redresse, prend la parole, propose. Ecoute, je vais rentrer, j’habite à quelques pas. Tu peux m’accompagner. Dehors, on peut s’en fumer une autre. Le cercle se délite. Combat rompu. Les spectateurs sont lassés, blasés. Ils laissent passer le couple de circonstance. Les deux s’acheminent vers la sortie la plus proche comme de vieilles connaissances. Elle ne montre ni peur, ni soulagement. Trop tôt. L’ennemi est dans la place, la bête jamais repue.