Une maison en pierre avec des fenêtres carrés. Peut-être dans un village.
Une ferme. Famille de paysans, cultivateurs. Un peu de blé un peu de bête. De l’herbe. Un talus. Un mur de pierre.
La porte d’entrée en deux parties. Une partie haute et une partie basse pour laisser rentrée les bêtes « C’était comme ça qu’on faisait » – Avant. Une pièce commune hommes et bêtes. Pour garder la chaleur.
La pièce est vide. Il reste un rayon de soleil sur le sol. Avant c’était de la terre. A coup sur.
Une chambre. La pierre. La brique chaude pour réchauffer les draps. C’est elle qui leste ce moment. Cette première nuit. Cette brique. Ce froid. Un grand lit froid. La France.
Pas de couloir dans la ferme. Des coins et des petits coins.
Toutes les fenêtres donnent dans la cour. Surement une qui guette la rue.
Dans la cour des pissenlits poussent entre des petits cailloux pointus.
…
j’aime bien laisser un commentaire où le champ est libre, et là où j’ai pu profondément m’absorber dans un texte court et dense, disparaître, m’enfouir, ressortir d’un bond, planer, me poser avec la fin, l’interdire d’exister, recommencer. Poursuivre, passer à l’acte d’écrire. Lire-écrire.