hors-série #2 | matriculé

De bol, il n’y en a qu’un, c’est celui de Quimper, Quimper du fin bout de la terre et le bol parti avec elle un beau dimanche matin ; tout craquelé dans le creux de son sein le bol, de son sein ridulé ébréché fendillé fissuré fatigué, fatigué d’être bol, bol ayant vécu bien vécu fort vécu tant vécu chaque matin puis attendant le soir les retours de l’usine et puis ceux des ménages ; toute sa vie de bol à n’être que bol, le bol, et rien d’autre que bol jusqu’à ne plus l’être du tout entre les mains faisant un temps de lui le leur, le leur de bol, le leur rien qu’à elles les mains ; bol ne s’endormant guère sur ses deux oreilles, toujours un café crémeux dans le creux de son sein bol sur un coin de la table, leur coin de table à eux le bol la crème les oreilles et les mains, le bol allant de la table au fourneau du fourneau à la table – du fourneau encore tiède étirant pour le café crémeux très crémeux trop crémeux  la chaleur de ses plaques ; que si l’on en cherche le nom sur le rond de son cul au bol, on y trouvera celui de celui qui jadis le pensa et trouva l’eau si bonne qu’il s’en créa fabrique, faïencerie de bols, de bols de Quimper, icelui dont on taira le nom car, du bol, suffit qu’on en dise qu’il est d’où il est pour qu’on sache comme il fut, comme il est, et que du nom du bol à celui de Quimper c’est du pareil au même pour qui connaît le bol et qui connaît Quimper, du pareil au même mais pas tout à fait quand même parce que de ce bol-là tout au fond du placard, il n’y en aura jamais qu’un tenu entre deux doigts ongles finement oblongs et vernis écaillé, c’est celui de Quimper Quimper du fin bout de la terre, de la terre toute entière ; ne pas s’en faire marée du nom qu’on taira car sur le rond de son cul au bol on trouve matricule comme une ancre tatouée, et que de ce matricule il n’y en a qu’un forcément, qu’il n’y en aura jamais qu’un de ce bol de Quimper bordé à la main, pinceau fin, patiemment et le cœur à l’ouvrage ; qu’un seul de ce bol bordé d’un bleu filet de cette écume-là du bol, même si l’écume n’est pas bleue pas, bleue du bleu du soleil des lagons, bleu filet d’écume bordé d’un contre-filet, contre-filet jaune-ciré pour souligner l’écume et le bleu de l’écume, le souligner du jaune d’un ciré chalutier, et ledit jaune-ciré du pinceau traçant le contre-filet étant icelui des graines au cœur des grosses fleurs tracées en son sein de bol, grosses fleurs déposées d’un geste d’iode et de vigueur, et que de cette vigueur-là les fleurs n’en finissant pas d’égrainer le jaune-ciré de leurs graines, de son sein de bol le bol a vu déborder ses fleurs, déborder de l’autre côté du bleu filet d’écume, déborder comme la mer sait déborder des bols, le bol lui continuant à ne se plaindre pas que tout au creux de son sein au milieu de l’écume et des fleurs, continuant à ne se plaindre pas, dame non, de ne se plaindre pas qu’on lui laissât tiédir froidir le café tout chaud tout crémeux très crémeux qu’il avait à offrir.