#été2023 #10 | Scarifications / Homicides

Il fait des cicatrices aux murs. Il dort. Il tremble. Il s’agite. Il s’enfonce dans le ventre des lames. Crève. Meurt. Eclate. Se réveille. A nouveau, se tranche les veines. A nouveau, fait des cicatrices aux murs. Il se débat. Dort. Se réveille. On voudrait le contenir. Sois convenable, on lui dit. Il se débat. Les gens te regardent, on lui dit. Les satanés lecteurs. Foules avec leurs attentes. Avec leurs convictions. Avec leurs combats. Charniers pleins de certitudes. Connasses. Merdeux. Troupeaux pleins de jugements. Saloperie humaine. Incapables de comprendre une œuvre littéraire. C’est hors de leur portée. Qu’ils crèvent. Prêts à te lacérer en cas de désaccord. A te faire la peau. Prends garde, on lui dit. Sois convenable, on lui dit. On te scrute. Il n’en a rien à branler. Il donne des coups de couteau. Il fixe le mur du regard. En silence. Il troue le mur. En silence. Il le lacère. Il le scarifie. Le mur saigne. Le mur sanglote. Et il voudrait s’en débarrasser. De ces images du passé. De ces projets d’avenir qui s’entassent. De cet espoir qu’il faut tuer. Cet amour, il n’en veut pas. Tous ceux qui à ses basques s’accrochent, qui à son ombre s’accrochent, lui font de l’ombre, qu’ils le lâchent. Alors il lacère les pages. Le livre tremble. Le livre saigne. Il découpe le moindre mot. Hache le langage. Se rend incompréhensible. A mort la littérature. Et le livre s’agite. Le livre s’ébranle. Le livre est plein de sang. Plein d’obscurité. Il sort prendre l’air. Traine des cadavres de mots derrière soi. Veut fuir cette mort qui guette. Qui risque de l’emporter. Il fait un tour. Il revient. Il dort. Sort de son sommeil. Se traine à nouveau. Traine derrière soi d’autres cadavres de mots fraichement assassinés. Des phrases. Cabossées. Désossées. Inconsistantes. Il revient. Il dort. Il renait encore. Il n’en finit pas de se tourmenter. Il ne quitte pas ses pieds des yeux. Marche. Il évite les regards des passants. S’égare. Il regarde le ciel. Les nuages. Il évite de parler aux arbres. Il a des ponts dans les basques. Des attentes de train. De vieux couloirs en ruines. Il a des chambres pleines de livres sur le dos. Il a des errances dans la tête. Des errances dans les poches. Des errances dans les jambes. Dans la peau. Alors il donne des coups de couteau. Pour se libérer. Mettre fin à ce supplice. Ce supplice qui continue. Qui continuera. Le livre sera plein de sang. Il cessera. Il ne rêve que de silence. Il donne des coups de couteau. Tout ça cessera. Un jour, peut-être. Hélas. Il regrette d’être né. Il donne des coups de couteau. Il dort, maintenant. Il est là, maintenant. Il repose là. En soi. C’est en soi, tout ça. En soi quand la colère monte. C’est en soi quand le monde chavire. C’est en soi quand le désespoir étrangle. Quand le désespoir tue. C’est en soi quand on rêve de mourir. De tout abandonner. De partir. De se perdre. De se faire oublier. Honteux de ce qu’on est. Et on donne des coups de couteaux. On s’enfonce des lames. On se tue. On se tue encore. Et encore. Et on se donne des coups de couteaux. On couvre les murs de notre haine. On se saigne. On se saigne. On se saigne.

On attend de se libérer de ce truc qui nous ronge encore et encore et encore et encore et encore et encore et encore et encore et encore et encore et encore et encore et encore et encore et encore et encore et encore et encore et encore et encore et encore et encore et encore et encore et encore et encore et encore et encore et encore et encore.