La chienne de plumes, truitée, qui n’en finit jamais de réclamer un lancer de balle, loin, encore plus loin, toujours plus loin, plus vite aussi, à l’arrêt toujours DEVANT la toile immense, grand concert noir, contrebasse ocre, considérable fond rouge rouge, vingt-et-un mètres carrés après quoi Nicolas de Staël met fin à sa vie DEVANT la traversée du fleuve, frontière qui n’existe que pour nous, blancs, la femme Boni me confiant sa petite fille qui, curieuse, m’avait choisi, prenant ma main, pour aller sous la pluie DEVANT l’épuisement qu’il y a à creuser un tunnel dans les strates des fausses certitudes, l’écroulement des architectures à penser global, l’abandon effondrant des valeurs que nous affirmions universelles DEVANT des résistances, celles et ceux qui se lèvent, qui s’élèvent, s’insurgent DEVANT mise en prison de la capitaine qui sauve les naufragés DEVANT mer cimetière, mer poubelle, mer de la guerre DEVANT les animaux non humains ont cessé depuis longtemps de nous parler, depuis longtemps ils savent qu’il n’y a rien de bon à tirer de nous DEVANT la démesure que nous sommes fait de nous des assassins, les mammifères assassins qui auront rendu la terre invivable pour les mammifères DEVANT résistances encore, toujours DEVANT rien, plus rien, plus rien d’humain en tous cas, les maîtres et possesseurs de la nature ont gagné, Sapiens n’est plus DEVANT plus de frères humains qui après nous vivront DEVANT l’œil d’un oiseau, le regard d’un grand singe, les yeux d’un lézard et les chants du vent et des sources qui se mêlent encore DEVANT
