Les flocons s’éparpillent au centre de la casserole : un petit tas farineux. Le lait ou l’eau. La mixture chauffe, prend, du fait de la présence de l’amidon, une texture gélatineuse. La masse gonfle, de grosses bulles éclatent en surface, gluantes. Elle refroidit, se contracte, se durcit. La cuiller pénètre dans la matière crémeuse. Portée bien haut, elle laisse échapper un fil épais et flasque qui tombe dans le bol avec un bruit mou. La bouillie est digérée avant que d’être avalée.
Le porridge est plein de bienfaits.
Le porridge réduit le cholestérol.
Le porridge est un excellent allié minceur par son effet rassasiant.
Le porridge booste vos défenses immunitaires.
50 g d’avoine concassée ou de flocons d’avoine
250 ml d’eau ou de lait
Versez les flocons dans un récipient.
Versez l’eau ou le lait sur les flocons dans le récipient.
Chauffez à feu doux.
Remuez.
Laissez gonfler, mollir, se désarticuler, s’agglutiner.
Lorsque la texture est crémeuse, sortez du feu.
Laissez refroidir.
Dégustez.
Écoutez le raclement de la cuiller dans le bol en bois.
Avalez sans mâcher parce que vous n’avez plus de dent.
Laissez le porridge booster vos défenses immunitaires.
Ne laissez personne vous dire que c’est du gruau ou de la bouillie d’avoine.
Regardez la neige qui tombe de l’autre côté du carreau dans la campagne déserte.
Dites vous que les gros bouillons dans la casserole sont la lave d’un volcan disparu.
Sentez-vous porté vers d’autres horizons, et imaginez l’odeur des fleurs de tiaré.
Sentez-vous en communion avec le monde.
Pensez que chaque cuiller est une victoire contre la faim.
Dites-vous que l’avoine est une céréale cultivée depuis déjà plus de 9 000 ans.
Imaginez cet homme il y a 9000 ans, qui raclait sa cuiller contre le rebord d’un bol en bois.
Sentez-vous en communion avec le monde.
Un jour, quelqu’un a cru bon de créer la journée internationale du porridge.
Pensez-y, sentez-vous en communion avec le monde, dormez en paix.
Imaginez la lente digestion de la bouillie, la bouillie déjà attaquée par les enzymes, qui entre en vous, s’insinue dans votre œsophage et se glisse jusqu’à votre estomac.
Écoutez la pluie désormais qui tombe en gouttes lourdes et grasses, frappe la toiture et s’épand en longues flaques noire dans les ornières du chemin.
Rappelez-vous que vous n’êtes pas seul.
D’autres êtres digèrent à vos côtés.
Les champignons, aussi digèrent.
Sentez le liquide chaud, crémeux et votre corps qui s’engourdit et s’affaisse.
Sentez comme la chaise soudain est molle et comme vous faites corps avec ce qui vous entoure.
Écoutez la pluie qui tombe en gouttes tièdes et sucrées comme un sirop.
Voyez-la couler le long des murs, passez votre doigt et restez collé.
Sentez le sommeil qui vient et cette chaleur bienfaisante en vous et en dehors de vous.
Sentez comme la conscience s’efface après chaque bouchée.
Sentez que vous ne faites plus qu’un avec votre environnement.
Sentez-vous en communion avec le monde.
Très réussie cette litanie d’injonctions pour nous dire le porridge comme lien au monde. J’aime beaucoup la neige qui devient pluie lourde puis gouttes sucrées au fur et à mesure que le porridge est préparé, puis ingéré, puis digéré.
Une réserve sur « parce que vous n’avez plus de dents » qui me sort un peu du texte.
Merci, c’est que je n’ai pas été au bout. Cela devait créer un contraste entre le côté très branché du porridge aujourd’hui et le fait qu’initialement c’est un plat du pauvre qui ne mange que ça et des patates. L’idée était aussi de donner la sensation progressive que le personnage est lui-même digéré par son environnement et donc de basculer dans qqch de beaucoup plus dérangeant et fantastique. Mais j’essaie d’être à l’heure sur les consignes au risque de ne pas suffisamment approfondir.
Faire corps avec, c’est le cas et ça tient au ventre. On ne sait pas bien si les injonctions viennent de l’intérieur ou de l’extérieur. Elles aussi font corps.