#P2|Comme un morceau de nuit, découpé dans son étoffe

Dans le faisceau des vivants, nous reviendrons au bois / la nuit n’éteint jamais nos songes: mon père se promène dans les yeux de ma mère/ l’adieu est un signe, l’oubli est une tache dans le ciel/ lâcher prise/ l’enfance est mon pays natal: tant de soleil dans le sang, vivre dans le feu des cours d’eau peu considérables, le ciel brûle sur les chemins noirs/ manière de sombre, éloge de l’ombre/ à l’aube d’un buisson, assise devant la mer, les couleurs d’un hiver : marcher jusqu’au soir, l’herbe écrit, dans les ruines de la carte la petite herbe des mots, sous les serpents du ciel/ là-bas août est un mois d’automne: en remontant les ruisseaux, le regard de la source, cheminement vers le rien, fin des terres, passage des ombres, le bruissement des mots, le grand silence/ toucher terre/ petite géographie de la fuite: le reste du voyage, parcours non fléché, le train des jours, entre l’eau et la feuille, l’homme qui penche: écrire le cri/ pensées simples dans l’œuvre du monde le sentiment d’être seul, prémices du désert, chemin faisant le jour baisse, le jour et l’heure, mémoire de l’instant, tout fait évènement: le causse en hiver, le veilleur de brumes, ce peu de bruits à travers un verger/ au bord des mortes eaux, l’ombre s’allonge, l’air est cette foule/ sourdes contrées: os, plaie, peau, de l’air, lichen encore,/ emportée, debout sur le ciel, aveuglante ou banale, aperçues, éparses, ainsi qu’il en va d’un cahier de brouillon: une lampe dans la lumière aride/ je vais faire un tour, aller simple sur la trace de Nives/ elle regarde passer les gens, du monde entier au creux du monde, minuit en mon silence, demain sera toujours trop tard/ la croisée des errances où se perdent nos pas/ un nord en moi ce serait du moins quelque chose, l’horizon partagé: comme sont nus les rêves, rien qu’une ombre inventée, une absurde fidélité peut-être sur les murs du temps, un peu de bleu dans le paysage/ ce pas et le suivant, quelque chose comme un cri, puisqu’il est ce silence/ notre vie n’est que mouvement, lent séisme, toute une vie bien ratée, le dénouement: chronique d’un égarement