Clé de sols

… les pieds, regarder ses pieds, vont l’un devant l’autre, pas mêlée à cette affaire, sous ses pieds, la prairie pisseuse de la moquette avec ses fleurs taillées dans l’épaisseur du poil et sous le verre fendu de la table basse, la tache de café en forme de carte de France qui défigure le salon, une douze tasses quand même, ses pieds traversent le salon, pas besoin de lever le nez pour savoir où elle est, elle connait tout, tout par cœur–la carte de France, les recoins crades, les brûlures de mégots comme un troupeau de cafards, les bouts de moquette arrachés qui ouvrent des petites mares de béton où ses talons résonnent, tac tac tac, avant que tout retombe dans le silence sale, ses pieds traversent le couloir, ils avancent, ils s’enfoncent dans la moquette, son tour du matin (l’habitude), le dernier, soudain arrêtée net, devant sa chaussure droite, toute nue avec sa chair de jambon, cheveux en éventail sur yeux grand ouverts, minuscule flaque blonde dans tout ce gris : la Barbie préférée, elle la regarde, ses yeux fixent le plafond, elle la regarde, yeux morts, jambe en l’air, toute raide, nichons aveugles, petite culotte toute lâche, elle ramasse la préférée (l’habitude) et voilà, le regard remonte, fallait pas, elle le savait, prendre sa valise, sortir et puis c’est tout, fallait pas faire le tour, fallait pas se souvenir, fallait pas ramasser ni suivre les pieds crétins et dehors, voilà tout ce dégoûtant à ras de trottoirs tout ce dégoûtant qu’il faut endurer parce que tête trop lourde, parce que nuque courbée, parce qu’épaules trop dressées, et sous les yeux les crachats, fluides ou huîtres, l’urine en flaques et dégoulinures artistes aux arbres aux réverbères et aux portes cochères, les petits tas dus aux chiens, de toutes sortes, des sienne brûlées et ocre clair, des terres d’ombre des orangées, des bien moulés ou en purée, les scybales de roquets chevrettes  et les étrons copieux des molosses, leur odeur qui monte, plus rarement du vomi rose de fins de semaine, se fait mal à l’idée de devoir avaler tout ce dégoutant, se repose aux stables et lourdes plaques d’égout fonte carbone qui béantes consolent du marcher tête baissée, en dépit des profondeurs inquiétantes, au macadam indéfiniment rapiécé, ravaudé, avec des petits coins de sable mémoire de plage, et dans le caniveau, où la rigole charrie tout ce que les passants jettent, mégots et papiers gras, semelles et mouchoirs, une chaussure perdue (dans quel drame ?) puis l’obole des marronniers, feuillage à l’agonie qui se pressent dans la bouche d’égout prenez-nous prenez-nous comme les Parisiens dans la rame de dix-huit heures…oui, de tous les sols foulés piétinés arpentés tête baissée on ne gardera que le parquet chêne petites dalles un peu rayées, se rouler là attention échardes, sous la table qui fait toit où se tortiller à cru et pousser petites ouatures animées copain-copines, range-toi là, en rang toutes, ras du sol dominer le petit monde des ouatures comme des personnes dans un bain de musique, Sydney Bechet peut-être ou Rachmaninov ( Rachmaninov féconde les rêves et anime bien les ouatures-personnes, pas nommées non (pas si bête, sait bien que non, ni des poupées ni petites filles à prénoms) nommer n’est pas jouer ), toi la jaune pleure pas, t’es pas toute seule, voilà la bleue pour faire ami avec toi, en file toutes, entrez en classe, composition de… (cette fille serait-elle garçon manqué ?) du tout, ouatures pas bien bolides même si rigolo de les rouler de tout là-haut le pied de chaise pour dévaler loin au-delà de la table filer loin sous les meubles et les récupérer plonger mains dans la gaze légère des moutons de poussière, arrête de te traîner par terre, pas traîner, du tout, dominer monde tout petit, frontières à portée d’yeux, frontières du tapis bleu, moussu, pelouse de laine, sèche à toucher, bon de s’y rouler pieds en l’air bouche ouverte, le moussu recueille dos fesses nuque et sur les yeux le plafond, blanc et haut, fissure fines, petits insectes dans les coins, filaments pendouillant gris et là, rêver de posséder grand garage avec rampes ascenseur pour faire maison aux ouatures… même parquet et même tapis au fil du temps vieillissant se décolorant, vilaines plaques grises ayant perdu verni sur les seuils et là où les pas ne sont pas souvent allés encore rutilant, là où les talons n’ont pas poinçonné encore tout miel luisant, les tapis javellisés où le soleil se porte, les tapis où se prennent les pieds, le foutent par terre en jurant contre ces tapis qu’il refuse de jeter pourtant ( si la fillette faisait rouler là encore ses voitures, sûr qu’il se casserait la gueule dessus) et c’est la lutte avec ce foutu tapis vieux moche puant et casseur de gueule de vieillards, à jeter mais lui refuse se cramponne aux objets quand tout vire, les couleurs, la santé, l’âge des filles, les amis, se cramponne même aux sacs en plastique en cas de besoin, étouffant et chutant parmi tous ses en-cas-de-besoin…  La table a survécu là tout près où l’on écrit aujourd’hui, la table toit des jeux,  se glisser dessous pour voir revoir se glisser dessous mais la tête cogne au plateau… ou alors, le rouge des tomettes toujours fuyant, le vernissé des tomettes vivifié à chaque lavage, moribond dès séchage, le satiné des tomettes et leur tendreté à garder le sale dans les joints fêlures et recoins ou à se farder noire devant la cheminée, le rouge des tomettes ni sang ni chaperon un peu vin et sous les pieds nus, glacées l’hiver sauf devant la cheminée mais fraiches l’été quand tintent délicat des talons de femme, quand tintent plus fort un carreau branlant ou que chuintent dessus les pantoufles, mais quand le chat passe Rien…