Ce n’est pas une chambre mais c’est là que je dors, toutes les nuits, avec les yeux grands ouverts sur les éclats de lumière qui se faufilent entre les lames du volet.
Ce n’est pas une chambre et c’est bien plus grand, c’est une odeur de feu sur un craquement sec et épais.
Ce n’est pas une chambre, c’est une pièce sans fenêtres, un étouffement, des nuits sans sommeil, fuir.
Ce n’est pas une chambre, c’est une nuit sur les lumières de la ville, une nuit noire, l’aube d’une autre vie pourtant. Si particulière.
Ce n’est pas une chambre, c’est un roulement intermittent qui surprend le sommeil, qui étonne le réveil.
Ce n’est pas une chambre, c’est juste la froideur dans un pays d’ailleurs. Lieu de métal et de pierre, où le cliquetis de l’eau accompagne mes pas.
Ce n’est pas une chambre, c’est la poussière âcre, le grincement de sommiers délabrés, la touffeur d’un espace périmé.
Ce n’est pas une chambre, c’est dormir comme un brin d’herbe, c’est rêver comme une bulle d’eau.
Ce n’est pas une chambre, c’est laisser aller sa tête et surgir dans un autre monde, à chaque virage.
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