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Graviers blancs des allées dans le jardin d’une pension de famille, tomettes hexagones et rouges dont ma grand-mère italienne repeignait régulièrement de blanc les contours, déchirures coupantes du vieux lino morcelé de la cuisine et des WC dans la maison de campagne en été, moquette marron du studio à l’université où pour ne pas nous embrasser nous parlâmes toute une Continuer la lectureTerre-mer
Dormir dans les dunes, sur la plage d’Édenville, c’est un nom de pays qu’on n’invente pas, les yeux dans l’horizon, dans le grain du sable, nos corps de quinze ans les uns contre les autres, il peut faire froid la nuit sur la plage, surtout que le feu est éteint maintenant, imprimer son corps dans le sable, bosseler le sable Continuer la lectureLe grain du sable
À la faveur d’un air de musette proposé, sans logique, par le service de musique en ligne : mon père ou plutôt l’image tronquée de mon père, assis, déployant devant mes yeux d’enfant le soufflet de son vieil accordéon — odeur de grenier dormant, respiration d’asthmatique et premières sonorités, aiguës, plaintives, sorties du monstre ramassé — cherchant, maladroit, désolé, les Continuer la lectureDans la peau tendre des genoux
Plus intense que le surcroît de bleu dans l’enclos d’un ciel sans audace, plus dense que la mémoire gravée dans les livres d’histoire qui conservent les vies de ceux qui furent , plus brûlant que la flamme qui fait tordre et gémir les brindilles de bois , est le déchirement de la chair sur la nappe de terre, le genou Continuer la lectureCorps à corps
Avant le texte , l’image
Sur le champ quand pas encore la rentrée , les feuillages grillés des pommes de terre dépassent des monticules buttés c’est le moment où le tracteur va te retourner tout ça pour qu’apparaissent les tubercules, des petits corps de chair ovoïde tout clairs sur le sombre des mottes éclatées il faut que ce soit maintenant avant la pluie qui crée Continuer la lecturePommes de terre et sphinx
il y a la fertilité du chaos, je crois que c’est Kubrick qui en parle mais je ne retrouve plus en quels termes ni à quelle occasion, il paraît qu’Altman lui aussi en était convaincu, que le chaos fait naître, je ne suis pas sûre, je ne m’y connais pas assez en cinéma, ce n’est peut-être pas par hasard si Continuer la lecturegentilly
Une maison isolée dans la campagne, un soir d’hiver, la neige envahie le paysage, les matelas sont venus se déposer à même le sol, sol carrelé, de la cuisine, le feu crépite dans la cheminée, Le corps au sol, sent et ressent, le moindre caillou, la moindre bosse, le corps se réchauffe au soleil sur un rocher proche de la Continuer la lectureAu sol, endormie
Avec cette première proposition, le hasard objectif a encore montré son nez… En avant-goût de ce que je prépare, je republie ici ce voyage au bout de mes pieds (Eclectique et Dilettante, 9 novembre 2014) A Marie-Christine Grimard Clichés 6 | Ciels « Il faudra bien que j’apprenne à regarder le bout de mes pieds… » Au bout de mes pieds… Microcosme, Continuer la lectureEn avant-goût… « Il faudra bien que j’apprenne à regarder le bout de mes pieds… »
Tu regardes le sol sans le voir, le sol gris de la ville où la pierre est aussi familière que l’air, rude peau d’un éléphant qui là-bas, tout là-bas, à l’est, agite l’oreille, tu le sens au frémissement de tes pieds, et tu marches dans les pas de ton frère qui marche dans les pas de ton père, comme hier Continuer la lectureSolitude