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Ici le givre s’est déposé pour les figer toutes. Il a tissé une toile opaque et scintillante, filée de cristaux. Il a dressé comme un grand drap blanc sur le vert, un linceul sous le quel ça vit encore, un bloc tout prêt à se craqueler. Ici le givre s’est déposé pour les figer presque. On a vu la blancheur Continuer la lecture#techniques #05 | Givre
Des champs de blé ondoyant au gré du vent, verts comme des rectangles marécageux, encadrés de chemin blanc, terre et cailloux, ornières collantes, quelques arbres en bosquet, sommets ridicules de la plaine céréalière, au milieu de l’espace une bâtisse en pierre de taille, fermée de quatre murs, château agricole sur pilotis, l’abri des récoltes, tout cet espace plat trompant l’œil, Continuer la lecture#techniques #02 | Les rectangles marécageux
Des perles vert pâle s’accrochent aux branches de l’arbre qui n’en peuvent plus de rester dénudées, telles des guirlandes de lumière sous la caresse du soleil encore timide, c’est l’éclat de sa luminosité qui nous dit que le printemps est là. Les feuilles naissantes qui apparaissent sur les arbres sont d’un vert très clair. Pâle n’est pas le qualificatif le Continuer la lecture#techniques #05 | Nuances de vert
Les oiseaux du jardin, merles peut-être, se mettent à jaser très tôt, il fait nuit encore.on les entend dans le demi sommeil du matin, c’est inquiétant : il va falloir attaquer la journée tôt, je ne pourrai plus me cacher derrière le jour tardif, la pluie, le ciel triste. C’est un appel à la transparence, fini le confort de l’hiver. Dans Continuer la lecture#techniques #05 | jupes courtes
Quand il n’y aura qu’un bateau de vieilles planches échoué sur une mer de gravier, je ressèmerai l’eau obscure des voyages oubliés. Quand les cheveux d’ange s’enrouleront au mât décrépi, je redessinerai la carte des prairies, je partirai au large vers l’azur. Car espace point ne trahit. Et jardin toujours varie.
Derrière les silences mon corps encombré de ce qu’il est encore – là, oublieux de ce qu’il faudrait être – là, embarrassé des règles de ceux qui sont encore – là, adossé sans armatures qui le tiennent sur une chaise – là, mon corps encombrant ne sachant plus quoi taire – là, mon corps oubliant qu’il faut obéir, se soumettant Continuer la lecture# techniques #3 Mon corps là
Le vieux petit serpent Il toussait un peu son amertume dans son mouchoir ; cette amertume qui le consumait de l’intérieur. La peau de son cou pendait, comme celle d’un poulet. On devinait le petit garçon qu’il avait été, émerveillé d’un monde qui n’existe plus, qui n’a peut-être jamais existé. Avant, c’était autre chose, avant le monde avait un sens. Le Continuer la lecture#techniques #04 | Le vieux petit serpent
/ Eclosions de printemps, la mouche noire. Contre la vitre, un choc, plusieurs, on la voit s’écraser, sans dommage apparent, trois fois encore, son corps d’un noir violacé, trompé par la lumière (ou tentant de fracasser le carreau, comme on enfonce une porte), où ses yeux énormes savent l’air libre, se heurte au mur transparent, avant de s’y poser, d’en Continuer la lecture#techniques #05 | Eclosions
Il apparaît furtivement lorsque la voiture longe le talus, il est là dans sa solitude rouge, fragile et aérien, fier aussi d’une forme de force ou plus simplement de sérénité ; le coquelicot a une prestance de grande fleur, de celles qui changent le regard : tant que l’on ne l’a pas aperçu, on ne sait rien du printemps. Il faudrait beaucoup Continuer la lecture#techniques #05 | Furtif et fragile
La lumière de dix heures du matin pose un éblouissement sur les pavés, la glycine explose avant son déclin, la peau du visage se ferme au contact du petit froid aigre de l’air. Je relis avant de poursuivre peut être, je grimace, je vois où ça grince, je ne vois pas comment lisser les fronces disgracieuses à moins de recommencer, Continuer la lecture#techniques #05 | une petite phrase