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La maison de Gaspard était à étage, étroite, serrée entre deux autres maisons plus larges et beaucoup plus hautes qui semblaient la soutenir et la protéger. Je disais en riant à Gaspard que sa maison n’avait pas de toit, car on ne le voyait de nulle part, ni de la rue ni du trottoir en face même en se mettant Continuer la lecture#été 2023 # 9bis | Faire bouger le temps
De dos, il ressemble tellement à l’ancien directeur que mon cœur fait un bond dans ma poitrine et un élan de joie met aussitôt mes jambes debout prêtes à courir vers lui. Même veste serrée, même carrure, le même manque de cheveux sur la partie arrière de son crâne, le dos légèrement vouté comme à son habitude. Il est revenu, Continuer la lecture#été 2023 #9bis | La méprise
Il y a cette porte, cette porte de garage, une porte blanche en bois peint. Une porte rudimentaire, à la clenche ancienne, une simple clenche de fonte noire. Il y a cette porte. Pendant longtemps cette porte ne représente rien. Ni pour la mère, ni pour le père, ni pour la petite fille. Pendant longtemps cette porte de garage n’est Continuer la lecture#été2023 # 08bis l cette porte de garage-là
Elle est là la maison, sur cette coupure de journal jauni trouvée dans un tiroir, ou du moins un bout de la maison, le coin avec un morceau de fenêtre aux volets fermés à chacun des deux étages et la grille peinte de clair, à côté du café qui est l’objet de la photo, au dessus du titre d’un article Continuer la lecture#été 2023 #9bis | la maison sur la place
Cérémonies secrètes C’est comme un puzzle. Des images, des détails, des objets. Comme si à partir d’eux il fallait reconstruire une histoire qui n’est écrite nulle part. 1 Ça y est. le corps a disparu. pour de bon. 2 ils ferment le cercueil. comme un rituel. des gestes artisans et sacrés. le bruit seul des vis, des outils, objets devenus Continuer la lecture#été2023 #07 | corps à rebours
Elle est tombée de l’escalier, comment a-t-elle fait. Perdue dans ses pensées, elle est tombée, elle ne peut plus bouger le genou. Où est son panier ? Il lui faut son panier. Son panier ce n’est pas un sac noué avec une ficelle, ce n’est pas non plus une valise, son panier c’est un réceptacle en vannerie servant à contenir, à Continuer la lecture#été 2023 #08 | le panier de Mathilde
alors qu’on regarde les photos prises par la mère avec son Nikon argentique FM2 alors qu’on découvre peu à peu les négatifs noir et blanc qu’on scanne un à un et transfert numériquement en positifs on ne peut s’empêcher de constater que la plupart des photos sont des photos de la fille on ne trouve presque pas de photos du Continuer la lecture#été 2023 #08 l La petite fille à la fleur (logorrhée)
1 – C’est l’été, la mère a sorti son appareil photo. C’est un Nikon argentique FM2. Si il lui arrive parfois de prendre des photos en couleur c’est cependant rare. Elle préfère se réserver pour le noir et blanc qu’elle développe dans la cave cuisine où elle a installé un petit labo. Cet été-là, elle fait des photos de la Continuer la lecture#été 2023 #04 bis l la petite fille à la fleur
Quatre je peux pas, quatre c’est trop, c’est trop quatre. Qu’est-ce qu’elle dit ? Elle dit que quatre elle peut pas. Comment ça quatre elle peut pas ? Comment ça quatre elle peut pas ? On est combien là, déjà, on serait pas quatre là des fois ? Par hasard ? Il faut savoir aussi. Savoir quoi ? Est-ce qu’on pourrait ne pas tous parler à la fois. Elle dit juste. J’ai rien dit. Non, ella rien d’it d’abord. Continuer la lecture#été2023 #03bis | 03bis, le faux
La grange, la cave, la grotte, lieux sombres, lieux clos, on hésite avant d’entrer, on y cherche quelque chose, on ignore quoi, on sent de l’enfance qui flotte, des fantômes, des odeurs. La grange, c’est l’herbe, c’est le maïs, c’est le remugle des vaches, la grange, c’est explorer le père au travail, la grange, on y est trop entré, on Continuer la lecture#été2023 #09 | la grange, la cave, la grotte