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Reprenons. Je veux bien jouer avec toi. Ainsi je serais la vraie fille d’ouvrier du groupe opposée à vous les enfants plus riches. Je serais méconnue et j’attendrais mon heure un peu tapie un peu calée dans un recoin. L’heure où ta narratrice me reconnaîtrait comme une autre elle même, un double. Finie l’aversion. Elles se regardent. S’aiment enfin dans Continuer la lecture#été2023 #10bis | Un temps pour se redresser
« Dans sa table de nuit, elle a caché une lettre dont elle seule connaît le contenu. soupire encore. » Marie s’ennuie de plus en plus, entre deux oublis. Pourquoi tout ce temps perdu ? Le café n’a plus de goût ni de couleur, les pâtisseries sont fades et répétitives comme son reste d’existence. Elle ne souhaite rien de plus que s’effacer Continuer la lecture#été2023 #10bis | Confessions croisées
On ne me cerne pas encore entièrement. On me façonne à tâtons. On se questionne, on me questionne. Pourquoi être partie de mon île ? Pourquoi faire une étape dans cette ville ? Pour trouver d’où je viens ? A qui je ressemble ? Oui, sûrement. Tout au fond de moi, sûrement. Mais on se perd. On avance et on recule. On réfléchit sans Continuer la lecture#été 2023 #10bis | on, n’ose pas se lancer
Séraphine travaille. Elle n’a pas que ça à faire, aller à la grotte. Elle se lève tôt. Elle aide à la cuisine. Elle aide à l’écurie. Elle travaille et elle prie. Elle récite le Je vous salue à genou. Elle va vers la croix à la croisée des chemins juste au-dessus de la forêt. Elle prie pour Florida. Elle la Continuer la lecture#été2023 #10 | Séraphine travaille
Les rues ignorées par le groupe vivent encore, à l’écart des artères où les slogans résonnent, rebondissent contre les immeubles haussmanniens. Elles continuent hors de lui, dans un temps encore antérieur, non éteint. Dans l’une d’elle, une lumière d’après averse éclaire le rideau de franges en plastique de la petite épicerie du coin. Des gens rient, jouent à le franchir, Continuer la lecture#été2023 #09 | un autre lieu, tentative
Elle a les cheveux fous. Elle marche le long d’une route dans une campagne grise et dorée. C’est l’hiver. Ou l’automne encore. Deux autres silhouettes l’accompagnent. Les bottes en caoutchouc rendent un son mou sur le bitume rosacé. La terre fume. Pas une voiture ne passe. Que la brume. Les deux silhouettes restent des silhouettes, l’homme un peu moins grand Continuer la lecture#été2023 #10 | (2e personnage sans moi)
Une femme entre dans un café, un de ces nombreux cafés que l’on croise dans cette avenue, étroits, allongés, un escalier en colimaçon au fond de la salle, à droite du comptoir, permet d’accéder à un étage encore plus étroit, le passage est difficile et on s’aide de ses mains pour grimper, l’air à l’étage est rare – on suffoque Continuer la lecture#été2023 #05 | en cours
soirque suis-je non-écrite, que suis-je ? que sais-je, que sens-je, le sais je ? que voudrais-je ? déjà l’utilisation du je dégage d’une glaise où rien ne semble s’affirmer, qui pourtant existe, vit, dont rien n’indique qu’elle prenne jamais l’entonnoir d’aucun je. de quelle sorte de mal, atteinte, opposé à quel bien, et puis dans quel endroit du corps où Continuer la lecture#été2023 #10 | non-écrite
au centre du jardin la spirale un cri étouffé la spirale de graviers autour d’un trou sombre elle se précipite son enfant s’avance, château branlant, sur les pierres plates le soleil est passé derrière l’immeuble voisin il avance vers le centre du jardin ondulations des graviers elle se précipite derrière lui sur l’allée de pierres plates Continuer la lecture#été2023 #09 #09bis | la spirale