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Nous aurions passé sous silence jusque là ce sol de terre battue — nous ne nous y aventurions pas. De même ce qui y demeurerait au fond échoué, abandonné de précédents occupants comme un rébus d’ombre noyé dont la solution, si l’on s’avançait jamais, nous serait soufflée derrière la nuque. Continuer la lecture #été2023 #07bis | Crypte
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Cette pièce aveugle pas plus grande qu’un cabinet d’aisance (trois mètres sur trois mètres sur trois mètres ) : la loge où tu te pares. Celle-ci ou une autre qu’importe. Tu as beau te poudrer, t’oindre, te farder, l’odeur vient avec la peur. Le corps exsude. La peau sue. Viande. Vase. Mort. Pour conjurer la peur tu t’inventes un mystère. Continuer la lecture #été2023 #07bis | pas dit
Le plus simple des alcools — toxique, ils disent — une odeur douce et sucrée, ils disent — bien plus subtile que l’odeur de l’alcool éthylique, ils disent — la poudre brun rouge, pourpre de la fleur qui ne fane pas, s’y dissout avec légèreté dans les fluides de conservation — une odeur douce et sucrée — esprit de bois Continuer la lecture #été2023 #07bis | esprit de bois
C’était toute une ménagerie que vous accueilliez au 2514 Lakewood. Chats, chiens, oiseaux, les vôtres et tous ceux du quartier, les tatoués comme les sauvages, avec un œil, toujours, sur les estropiés et les mélancoliques. Vos poches étaient pleines de graines et de croquettes. Votre cuisine, en particulier dans la touffeur de l’été 81, sentait la nourriture déshydratée, le caca Continuer la lecture #été2023 #07bis | Votre sillage animal
Extrait du journal intime de Frank Falhaud (à dater) Ce matin j’ai vu pour la première fois la femme du 7 rue Alice Guy… je ne l’ai pas immédiatement reconnue… malgré son regard insistant… elle a froncé les sourcils, penché légèrement la tête à droite, s’est avancée et m’a demandé si j’étais bien Frankie, le Frankie du Lycée H… j’ai Continuer la lecture #été2023 #07bis I ambrée
Ce qui peut à peine se dire. Qui prend les narines à revers. Ça fout la mort. De l’eau stagnante. Un relent de fleurs pourries dans un vase. Les tiges gluantes qui puent. Qui s’aspirent à fleur de peau. Qui conduisent au vertige. Des lambeaux de corps de fleurs. La chimie des effluves amassées. Chocs des molécules entrelacées. Et le Continuer la lecture # été 2023 # 7 bis | calligraphie olfactive
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Je n’ai pas assez parlé de cette odeur. « A quoi bon d’ailleurs ? », me suis-je soufflé, « ça reviendra ou non… une odeur, ça ne se conduit pas ». J’ai rouvert les yeux et dehors la pluie formait un rideau opaque. Ce n’est donc pas par un acte de volonté que je l’ai fait. J’étais comme tiré par la main, non par Continuer la lecture #été2023 #07bis | À une passante
Le corps est moite et étalé. La nuit est longue sans l’être jamais vraiment assez. Est-ce qu’il ne faudrait pas que tout s’arrête. Est-ce ce que tout ne s’arrête jamais assez.Est-ce que la nuit ne manque pas toujours d’être noire. Le corps est moite dense et étalé. Je me rends compte que je n’ai pas assez parlé de l’odeur. De Continuer la lecture #été2023 #07bis | je me rends compte que je n’ai pas assez parlé de l’odeur