Archives de la catégorie : #05, compressions Faulkner

#été2023 #05 | Les fils de la Vierge

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Jeanne (la fille) Quand je descends à l’aube le sentier qui coure le long du ruisseau, de longs fils fins argentés flottent au-dessus des herbes folles. Dans la lumière pâle des premières lueurs de l’aube, j’ai vu les gouttelettes de rosées comme de petites agates de verre capturées par les tiges des buissons épineux. J’ai aperçu la petite bête jaune Continuer la lecture#été2023 #05 | Les fils de la Vierge→

#été2023 #05 | Du silence

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Cette rencontre avec celui qu’elle appelle désormais le Docteur T, loin de l’avoir laissée indifférente, lui a laissé une impression étrange, comme une toile d’araignée qui l’enveloppe tout entière de grands pans translucides et ouatés, lui colle à la peau, au visage, des heures encore après son retour dans sa chambre d’hôtel. Quand elle a pénétré dans ce vestibule d’une Continuer la lecture#été2023 #05 | Du silence→

#été2023 #06 | les petites bulles

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Il avait été lui, dans les institutions internationales, il disait oui, que tout cela reposait essentiellement sur une légende, que la masse monétaire en circulation n’était qu’un jeu d’addition, que c’était comme l’univers, que l’univers est en expansion, mais dans quoi, vu que l’univers contient tout, alors il disait que la masse monétaire c’était pareil, c’était un gigantesque continent, que Continuer la lecture#été2023 #06 | les petites bulles→

#été2023 #05 | Collage

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Voitures flambent. Vélos flambent. Trottinettes flambent. Poussettes flambent. Plastique fond. Métal tordu. Goudron fond, gonfle, déformé. On peut laisser le pied ça marque, mais ça salit. Fait pour ça. C’est en libre service, ça flambe. C’est fait pour ça, du combustible. Ça sent fort. Ça fait chaud dans la chaleur. C’est beau comme un concert, ça pète, ça fuse, ça Continuer la lecture#été2023 #05 | Collage→

#été2023 #05 | Sur le champ

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Il n’a pas fallu le lui dire deux fois : la plus grande bibliothèque municipale du Royaume à sa porte – ou quasiment, au marché de l’horloge à côté pas loin – et pas réalisé jusque là qu’il s’agissait d’une bibliothèque une bibliothèque ! Le parc l’herbe verte envie de la fouler aux pieds sentir le frais une micro fraction Continuer la lecture#été2023 #05 | Sur le champ→

#été2023 #05 | Voix en station

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3 – Ça sent l’alcool blanc, mélange de digestion, de dents gâtées et d’haleine chaude. Ne pas dévier le regard, ne pas laisser la faille, ne pas trembler, ne pas créer l’ouverture au doute, à la peur, surface lisse, zéro aspérités. Sa tête à quelques centimètres de la mienne, ses mots éructés, ses mains qui montent dangereusement, sa tête vers Continuer la lecture#été2023 #05 | Voix en station→

#été2023 #05 | les mains de Marie

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FrançoisMarie se penche et je vois dans le bas de son dos l’étiquette qui dépasse comme un petit drapeau comme pour dire n’avancez pas, je vois au bas de ses vertèbres l’os aigu et la peau entre la chemise et le pantalon lâche sur les reins, la peau à vif, parce que depuis longtemps, et tous le savent — je Continuer la lecture#été2023 #05 | les mains de Marie→