Archives de la catégorie : #02, Jane Sautière, du lieu au personnage

#été2023 #02 | Je quand bien même vous

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murs pierres murs briques murs plastiques murs ciments murs bétons murs colonnes moulées quand bien même cannelures doriques corinthiennes et leurs ombres portées vitrages vitres baies blindés filtrées leurs ombres tournantes verticales horizontales diagonales les saisons extrêmes rugueuses caniculeuses  quand bien même petites saisons transitoires exutoires les sols ciments dalles moquettes bouclées arasées quand bien même ignifugées fatras câbles fils Continuer la lecture#été2023 #02 | Je quand bien même vous→

#été2023 #02 | Du roman. Jane Sautière.

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Pas besoin d’y retourner, je la vois cette rue immobile statique, le seul bruit qui m’en reste vers vingt-trois heure, des talons hauts énergiques passent devant la fenêtre de ma chambre. Mais je ne veux plus y penser. Trop calme cet immeuble. Une grande double porte ouvre sur un palier de minuscules mosaïques irrégulières. Un petit fenêtron grillagé, sur la Continuer la lecture#été2023 #02 | Du roman. Jane Sautière.→

#été2023 #02 | blanc cassé

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Un pavillon de banlieue standard le crépi blanchâtre sale seules les traineries aux abords disent la maison n’occupe pas les mêmes habitants peut être que c’était l’idée des architectes lissé l’humain, lissé la rue, lissé les vies standards interchangeables invisibles. Les pièces ne s’accordent pas à ceux qui y vivent le même ordre la même vacuité. Elle disait on a Continuer la lecture#été2023 #02 | blanc cassé→

Protégé : #été2023 #03 | comme je l’avais dit, Gertrude Stein

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#été2023 #02 | petits pendus et boites à cendres.

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Trois saucissons sèchent encore, petits pendus qui attendent qu’on les décroche-trois, oui comme les petits cochons, le conte, les saucisses, étrange trinité de bas étage- trois  rescapés des banquets sans fin, comme dans l’histoire, pas pris par les bouches lupines dévorantes.  Sûrement là depuis longtemps, bien faits, on imagine sans effort le goût rance, presque acre, de cette charcutaille d’un autre temps. Continuer la lecture#été2023 #02 | petits pendus et boites à cendres.→

#été2023 #02 | La procure

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Un vigile en chemisette jaune déambule avec un gourdin. Assommé par la blancheur minérale de la cour, on suit le sol de béton pour éviter les chromes des voitures garées. Une toile de tente recouvre une partie du préau ouverte sur la chapelle sans porte. Le kaléidoscope du vitrail descend sur les chaises. Au pupitre devant le grand livre ouvert, Continuer la lecture#été2023 #02 | La procure→

#été2023 #02 | L’envol

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La corbeille de faux fruits en plastique prend la poussière sous la télévision. Fausses oranges, fausses bananes, faux citrons. Des enfants ont mordu dedans, y ont laissé de petites ridules blanches, la marque de leurs dents. La porte-fenêtre est entrebâillée. La moquette d’un bleu passé est élimée à cet endroit. Elle fait de petits rouleaux sous les pieds. De l’eau Continuer la lecture#été2023 #02 | L’envol→

#été 2023 #02, Quitter le refuge

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Sortir du lieu qu’avec le recul elle pourrait appeler son refuge : sa moitié de la chambre partagée avec sa soeur et la partie du placard desservie par le battant de gauche. Pourquoi les lits n’étaient-ils pas superposés afin de laisser plus de place aux enfants pour jouer ? Chacun des lits est accolé à un mur. Le sien à Continuer la lecture#été 2023 #02, Quitter le refuge→

# été2023 # 02 | au musée de Pont Aven

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Dans le coin d’une pièce – un simple cube ouvert – une table basse et son fauteuil à hauteur de plateau. C’est pour les enfants ? Au mur une carte du monde sans nom, sans indication de relief, sans frontière, grise et vide peut-être pour être remplie et coloriée…Accepter ? Abandonner ? Un quadrillage blanc puis rouge ; abscisse ; Continuer la lecture# été2023 # 02 | au musée de Pont Aven→

#été 2023 #02 | la terre travaille

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Entre les doigts, friable et drue, mottes d’un marron clair ensemencé de chimiques, elle te souffle ses granulés de poussière en plein visage. Elle n’aura jamais tort, la terre. Encerclant tes pieds de ses sillons de sable, elle t’enveloppe de rainures, de frissons, de fracas contenus. Sa mésentente est sourde, mais elle sait te parler dans les cheveux, de plus Continuer la lecture#été 2023 #02 | la terre travaille→