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14h.53 quand la ville ne brasse plus ses tableaux familiers, ses collectes de figurants, les enjoués comme les desséchés, les solitaires et les grégaires, quand elle s’est déshabituée de ses vagues de couleurs mobiles, quand elle est comme lavée de ses nappes d’odeurs, quand elle a expurgé les gestes stéréotypés – quand elle ne sait plus jouer à l’effeuilleuse blasée Continuer la lecture#L6 Innommable
IL – le livre — les phares Il attend toujours de retrouver son lieu, celui où enfin il sera bien. Il s’imagine, non il ne s’imagine pas, il est là, seul face à la mer. Il a décidé de faire la tournée de tous les phares, de tous ceux dont il a découvert l’histoire dans ce livre qu’un jour un Continuer la lecture#L6 – semaine Kafka
Un rectangle d’un mètre sur deux. Le fond est blanc et vert, régulièrement parsemé de carrés plus ou moins sombres. En partie basse, une masse homogène en nuances de vert et, par-ci par-là, touches jaunes, oranges, bleu profond. Ce que l’œil voit. Le cerveau essaie de lui faire croire que ce n’est pas plat, qu’il y a 50 mètres entre Continuer la lecture#P7 | ipomée
Chaque pièce à la même ouverture sur la lumière. Une porte-fenêtre vitrée qui du fond de l’obscurité attire, magnétique, le regard. Fermées, elles entassent les bruits de la ville sur la terrasse. Ouvertes, s’engouffrent les mille notes du flot puissant que crache la fontaine au centre du square. Jet d’eau à double corolle. L’une s’étale et cherche à arroser le Continuer la lecture#P7 – Jet d’eau
Volets entrouverts sur un ciel bleu, quelques branches d’un vert qui tranche dans le vif de la matinée. Les rideaux bleus foncés encadrent la double-fenêtre et s’accordent joliment avec le vert bouteille des volets. Quelques éclats de voix parcourent brièvement la chambre puis le silence tombe à contre-temps, sans s’annoncer, comme la branche surprise par un brin de vent net Continuer la lecture#P7 | L’heure bleue en contre-jour
Chaque matin la même lumière, le même éblouissement, le même feu. C’est l’aube d’été ouverte par les chants d’oiseaux — le bruit inouï qu’ils peuvent faire quand le ciel est encore sombre, marine, d’encre — l’horizon s’éclaire à l’est par un élan du jour. Au sud la nuit résiste, la terre est toute petite. Un ruban rouge s’épaissit au ras Continuer la lecture#P7 | depuis la terrasse
Le ciel s’affirme en son absence, ou plutôt en cette indétermination entre bleu et gris qui repousse toute saisie par les mots et peut-être la pensée, reste ce mélange indistinct mais vivant qui nous rend la vision de l’air, ses infimes variations, cet imperceptible aura qui entoure, le clocher des Augustins ni bleu, ni gris, ni blanc, mais tout cela Continuer la lecture#P7 – les Augustins
Promontoire de Montbeau. Ouverture du champ panoramique : 140 degrés environ. Orientation Est-Ouest. Les escarpements rocheux au premier plan donnent l’accès au paysage comme en contre-plongée. Au matin, la clarté s’en vient depuis l’arrière du pays et glisse par-dessus la mer, gommant peu à peu le mystère nocturne. La surface de la mer occupe la majeure partie du champ visuel Continuer la lecture#P7 | Marines
Invisible au lever du soleil — rien d’elle n’existe à l’horizon, là où ciel et mer s’attouchent, se pénètrent parfois, se confondent souvent — rien d’elle, rien d’île, à l’exception de ces jours rares où le soleil se lève au 110 et la projette alors un court instant — un mirage — bref miracle Absente encore, longtemps dans la journée Continuer la lecture#P7 | Un rien d’île
Vacillement certain au creux de l’estomac, Incompréhension dans les limbes du cerveau, les mots peinent à transmettre, quelque chose les arrête, ne veut pas les entendre, ne les a pas bien compris ou plutôt si, mais refuse – Refuse – Le coeur se broie, comme un étau – La respiration s’arrête, l’espace d’un instant mais quel espace dans cet instant, Continuer la lecture#P5 – Perdre pied.