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Ce n’est pas le récit d’un homme sage sauvant le monde, ce n’est pas le monde : cette complexité, cette énormité, cette entité sans forme, ce n’est pas le vrai, la matière, le dur, ce que l’on peut toucher. Ce n’est pas un monologue, ce rabâchage, ces variations d’une même idée, ni une histoire finie, ce n’est pas une jolie chanson, Continuer la lecture#L11 Ce n’est pas
D’écrire cette voix, sa voix, et s’oublier pour faire place nette à l’extérieur. Sans retour sur son timbre retenu. L’écho de cette voix immense. Cette voix rauque, timbre cousu au fil de l’aiguille, finement brodé dans une étoffe à déchirer, parvenue sèche à l’âge adulte. Respiration sifflante. Voix essoufflée. Voix d’absence quand elle était au téléphone. Toute fenêtre ouverte sur Continuer la lecturehors-série #voix | cette voix
Une ville illuminée entrevue une nuit, des bulles d’air colorées traversées de lumière ainsi qu’une nuée de lampions, les coques de phryganes toutes d’or et de pierres précieuses reposent telles des sépulcres, des corps chimères, mi peau mi cartilage, des insectes volants aux ailes déployées marchant au fond de l’eau, ville de carnaval, subaquatique, ville lumière, ville à fonder. #P8 Continuer la lecture#L10 | L’écheveau du sort
Comment dire un bruit ? Comment dire le bruit de la route ? Un bruit comment dire ? Continuer la lecture#progression #07 | La rumeur routière est notre silence
Peu de monde au parc ce matin. Un grand soleil. S’installer sur le banc et fermer les yeux. La tondeuse. Son moteur sirène à rendre fou. Dans le parc aujourd’hui il n’y en a qu’une. Mais c’est toujours ce bruit qui s’impose en premier. Un son lancinant, bizarrement grave et aigu ponctué de claques régulières. Un son dont on espère Continuer la lectureP#11 – Dans le soleil du parc
Montagne. Durant tout le jour, la lumière blanche, la chaleur impitoyable avaient exaspéré le ciel, le bleu n’existait plus. La main posée sur la tête du robinet elle laisse couler un mince filet d’eau dans le lavabo pour stimuler la fillette, mais la présence de sa grand-mère dont elle sent toute l’attention dans l’intimité de la salle de bain tétanise Continuer la lecture#P11 | avec toi dans la nuit
Il avait une petite voix, Kleber, une toute petite voix qui ne chevrotait pas. Pas comme sa femme qui chevrotait souvent. Lui il avait la voix claire, une petite voix grave, légèrement zézayante, vaguement nasale, en tout cas pas banale. Il avait la voix du bon pépé, du petit homme qui n’a jamais flemmardé. Il n’a jamais flemmardé au lit. Continuer la lecture#L8 / La petite voix qui ne chevrotait pas
Non pas de cadre où poser les jours qui viennent, les absences qu’il faudra tenter de combler. Non pas laisser aux autres le droit de dire qu’elles peuvent être comblées parce qu’il suffit de le vouloir ou d’attendre un peu, de s’aider en pensant leur nom, en regardant une photo, en recréant un geste faute du son d’une voix, la Continuer la lecture#L11 – Valérie
C’est du #L11 à la manière de Jacques de Turenne, mais c’est aussi du #P11 et la proposition Artaud. Bref, c’est surtout un bout de parler-clown pour le manuscrit dans lequel j’aimerais m’engouffrer (dans le bout, je suis déjà dans les abysses du manuscrit), même si je suis taraudée par la pensée « qui va avoir le cran de m’y suivre, dans Continuer la lecture#L11 Ressac
Cette voix-là, un peu partout mais d’abord peut-être surtout d’abord dans l’appartement de L. (le lac, le jet d’eau, le ciel d’été) on l’entendait et on l’imitait, on faisait une espèce de spectacle, c’était en soixante deux peut-être bien cette espèce de spectacle que font les enfants car jamais le ridicule n’a tué – une espèce de karaoké (ça n’existait Continuer la lecturehors-série #voix ses chansons